TESERACTO

Aunque habitamos en un mundo tridimensional, solemos decir que una hoja de papel es un "plano", que es "bidimensional", y, aunque en realidad no lo sea, lo es para nuestro esquema mental de la hoja de papel, de modo que, en ese supuesto plano, si pasamos, de dibujar un cuadrado (o sea, una figura "bidimensional") a dibujar un cubo (una figura "tridimensional"), entonces, decimos, estamos creando la ilusión óptica de la profundidad mediante el uso de la perspectiva. Así, decimos, tenemos la "ilusión" de que hay tres dimensiones en un "plano" (por más que el plano nunca pueda ser una realidad física para nosotros, sino solo un concepto geométrico). Seres que morasen en la bidimensionalidad, quizá no podrían entender ese cubo dibujado. Podría, por eso, nuestro dibujo de un cubo, incluso, ser invisible para los "planos" o los seres del "planeta plano" o los "bidimensionales". Para nosotros, los tridimensionales, eso es el hipercubo. Solo que podemos crear su ilusión, y es como si, desde un lugar imposible, su sombra cayera sobre el universo. El hipercubo es la sombra que proyecta en lo real un absoluto imposible físico.

 

¿Qué se supone que "es" (aunque aún no sea) esa presunta, caprichosa entidad, el "2013"? Asunto de bordes y rayas, de adentros y afueras. "Una botella de Klein / que no puede ni estar llena / ni vacía de cerveza". En fin. Credo quia absurdum est, digamos. Chupemos, saltemos, bailemos. Yo brindo por lo imposible.

MISTERIO DE NOCHEBUENA

Welly, welly, welly, welly, welly, welly, well!

There was me, that is MonTse, Dama Satán, and my droogs, that is B***, my boyfriend, of course, and Ava, my dogfriend.

Dibujo que Emily Brontë hizo de su perro, Keeper

And we sat in the corner trying to make up our rassoodocks what to do with the Christmas eve.

Yes. 

That is a real kick and good for laughs and lashings of the old ultraviolence!

Welly, welly, welly, well! Henos aquí, en Asunción, a unas pocas horas de la Nochebuena de este 2012 terminal. 

Y, por ende, a pocas horas del soundtrack explosivo de los cohetes y el plural descorcharse de las botellas de sidra. ¡Pum! ¡Pum! ¡PUM! Hummm. Y, sobre todo, yummm: ¡inminentes brindis se vienen enseguida para este damasatánico gaznate! Y los de muchos otros, por supuesto.

Welly, well! Eso está hiper-mega-jiga bueno. Yes!

Pero, entretanto, y antes de zarpar rumbo a la ducha y demás menesteres de vanidad y empilchamiento al uso en esta fecha, navego y me estira, no sé si de buena onda que soy o de puro figureti, dejar algo simpático y que tire good vibrations a guisa de damastánico saludo. 

Así que, antes de chupar, veamos, ¿qué puedo postear? 

Algunas navidades ha, pillé este cómic de boicot a la navidad:

Cómic antinavideño en inglés...

Y bueno, lo envié por ahí y a la gente del sitio mundoalterno, re buena onda, le gustó mi capricho y me lo alzaron y me pusieron en un espacio que dice "MONTSERRAT", y encima con mi nombre ¡en letras de cómic y todooooo! =D  AQUÍ EL LINK:

http://www.mundoalterno.com/decimas/ncolaboracion/montserrat_index.htm

...y en francés.

Sí, pegó ese.

Pero como siempre ando haciendo sabotaje y cada tanto me aburre la rutina, por hoy dejaré a otros seguir esa onda y postearé algo diferente y nuevo. 




"Diferente y nuevo", jejejejé. 

Aquí se sonríe el Luzbel que llevo dentro: ¿qué pensarían si dijera esto?:

Cante ahora el coro de los ángeles

Cante ahora la corte celestial

("Cantet nunc io Chorus angelorum / Cantet nunc aula caelestium")

¿Y si añadiera esto?:

El eterno esplendor del Padre eterno

velado por la carne lo veremos

Mi traducción es flexible, pero fiel ("Aeterni Parentis splendorem aeternum / Velatum sub carne videbimus"). ¿Y si prosigo?:

Por nosotros pobre y acostado en paja
démosle calor con los abrazos

("Pro nobis egenum et foeno cubantem / Piis foveamus amplexibus")

¿Y si sigo aún?:

Adeste fideles, laeti, triumphantes,
venite, venite in Bethlehem
Natum videte Regem angelorum
Venite adoremus, venite adoremus,
venite adoremus Dominum
(Acudid fieles alegres, triunfantes / venid, venid a Belén / Ved al nacido Rey de los Ángeles, / venid, adoremos, / venid, adoremos al Señor)

Cantet nunc io Chorus angelorum
Cantet nunc aula caelestium
Gloria, gloria in excelsis Deo
Venite adoremus, venite adoremus,
venite adoremus Dominum
(Cante ahora el coro de los ángeles / cante ahora la corte celestial / Gloria gloria a Dios en las alturas / Venid...)

Aeterni Parentis splendorem aeternum
velatum sub carne videbimus
Deum Infantem, pannis involutum
Venite adoremus, venite adoremus,
venite adoremus Dominum
(El eterno esplendor del Padre eterno / velado por la carne lo veremos / Al Dios niño en un paño envuelto / Venid...)

Ergo qui natus die hodierna
Jesu, tibi sit gloria
Patris aeterni Verbum caro factum
Venite adoremus, venite adoremus,
venite adoremus Dominum
(He aquí al nacido en este día / Que sea para ti, Jesús, la gloria / Hecho carne del Padre eterno el verbo / Venid...)

En grege relicto, humiles ad cunas
vocati pastores adproperant
Et nos ovanti gradu festinemus
Venite adoremus, venite adoremus,
venite adoremus Dominum
(Humildes pastores dejan sus rebaños / y acuden con prisa a este llamado / y nosotros también con paso alegre / venid y adoremos al Señor)

Pro nobis egenum et foeno cubantem
Piis foveamus amplexibus
Sic nos amantem quis non redamaret?
Venite adoremus, venite adoremus,
venite adoremus Dominum
(Por nosotros pobre y acostado en paja / démosle calor con los abrazos / ¿Cómo no amar a quien así nos ama? / Venid y adoremos, / venid y adoremos al Señor)

¿Y si os dijese: "Escuchadlo ahora todo"?:

Un día yo también, Dama Satán, en mi versión (dentro de lo que cabe) ciudadana y civil de la bien o mal llamada Montserrat Álvarez, escribí un POEMA CRISTIANO:

POEMA CRISTIANO

Señor Dios que en viejos tiempos severo monarca fuiste y que sentado
en Tu trono de gloria con el mundo en Tu diestra gobernaste el destino
ahora me espanta pensar en que Tu inabarcable y pleno Ser pudo hacerse 
                                                                                                 pequeño
pequeño como un niño y me da miedo
imaginar Tu pobre camita los precarios ropajes y pañales
el frío del invierno en las carnes de tan pequeño niño
la gloria dolorosa de la madre bendita por hecho tan enorme y tan 
                                                                              desamparado
la honda desolación de la carne mortal que para todo un Dios se hace refugio
el tembloroso abrazo el don nutricio lleno de compasión y de vergüenza
Si viese niño tal con tan desnudas carnes en tan pobre camita
Si tal niño pudiese yo tan solo mirar   milagro tan terrible que solamente 
                                                                            pensar en él espanta  

Todo un Dios que se humilla
se cegaran mis ojos ante tanto esplendor de Tu miseria  los ropajes
precarios contra el frío  los zurcidos pañales de los pobres
los zurcidos pañales del amor de los pobres  el impotente amparo del amor 
                                                                                           de los pobres
los ojos deslumbrados de los pobres ante tan gran milagro de la carne que 
                                                                                 apenas si se atreven 

a rozar con los dedos  al que tan poco amparo le pueden ofrecer
tan gran milagro vejado por el hambre  tan gran milagro vejado por el frío  
                                                                                     tan gran milagro 

muriendo en todas partes  el impotente amparo del amor de los pobres

Si tan sólo pudiese yo mirar Ser tan enorme 

vuelto algo tan ínfimo  Tan desbordante don inconcebible  El frío del 
                                                                                          invierno
lacerando las carnes de tan pequeño niño  los sabañones en los deditos 
                                                                                               blandos
de Dios tan poderoso  Cosa que excede todo entendimiento  Cosa que aterra
como algo desmedido  Los zurcidos pañales el impotente amparo del amor 
                                                                                           de los pobres

Edith Wharton leyendo con su perro

¿Y qué es este misterio, fuera de todo presunto credo, saber, religión, de lo que así se nos dice que ahora nace y aguarda? ¿Todo lo amado y perdido, es eso lo "Eterno", o "Dios", o el sentido de las cosas? ¿Recuperado en un perenne instante que existía desde antes de cada comienzo y seguirá existiendo después de cada fin, como en el violento júbilo de un gran sueño sin historia?


¿Y qué cabe decir sobre un misterio? 

¿Y si os dijera que existe una silla en un banquete que ha sido hecha y dispuesta para cierto individuo en particular y para ningún otro y que nunca podría ser lo mismo si uno solo de nosotros no acudiera a la fiesta y su silla se quedara vacía entre las demás durante todo el resto de la noche? 

¿Y si os dijera que sé que el vasto fruto del mundo está maduro por fin y que muy pronto habrá que cosecharlo? ¿Y si solo os dijera: para todos nosotros, kamaradas humanos, para todas las cosas, MUY FELIZ NAVIDAD? 

Para todas las piedras y los cielos, los hombres y los árboles, todos los seres y los elementos, y todo lo que está y lo que no está, habrá un milagro, como debe ser. 

Así que adeste, fideles, laeti, triumphantes. A beber por nosotros, los que participamos aún de esta ardiente guerra, y en memoria también de los caídos. 

Pues aunque hayas caído no te irás, porque con mi palabra yo te nombro, y mi palabra te sigue saludando parar siempre, y más allá del tiempo y de la muerte. 

Así, yo te recuerdo, Boris. Sí, "Yo recuerdo", que en un dialecto antiguo se decía: "Amarcord". 

¡Bebamos y riamos, fideles, esta noche! Bebamos y vivamos, kamaradas.

Por todo lo que es hermoso y merece eternidad. 

KIRIRÏSIS

¡Blog nuevo, blog nuevo, blog nuevo, blog, blog, nuevo, nuevo, yupi, yupi, yupi, yupi! El blog del Colectivo de Creación y Crítica KIRIRIKRÏSIS. Etimológicamente, el nombre es un curioso engendro grecoguaraní, del griego "krisis", raíz de nuestro vocablo "crítica", y el guaraní "kirirí", "silencio". En la página se describe a KIRIRICRÏSIS así: "agrupación de individuos que se juntan con la intención de compartir lecturas, visiones, gustos, regustos y malestares sobre la literatura y el mundo". No se menciona la intención de compartir cerveza, pero en mi reunión de hace un mes con uno de ellos fue lo que más se compartió, aunque también hubo un buen desparrame de lo que sí se enumera en el párrafo que he citado de su blog.

Blog en el cual, aunque solo tiene un par de meses de vida, ya se van sumando unos cuantos artículos bastante infrecuentes en sus planteamientos, por decir lo menos. Hasta la fecha, estos son: Miedo a la crítica, por Cristino Bogado, una de las mil caras del escritor y francotirador también conocido como Kurupí; ¿"Rompiendo pasaportes"?, por Lorenzo Zuccolillo, suerte de alter ego que, no contento con romperle el pasaporte, en noches de luna llena usurpa la envoltura corpórea de Javier Rodríguez Alcalá; Cronos contra los relojes, por este pechito diabólico que aquí les habla e interpela, o sea, yo, Dama Satán, en mi versión civil de MAD-moiselle Montserrat Álvarez; Mar Paraguayo de Wilson Bueno: La Marafona de Guaratuba, por Christian Kent; y La paja y el ojo ajeno, por Hugo Braga, de sugerente apellido. Lean y opinen los que se animen; los desacuerdos no se reprimen. Si no te gusta ni te compete, clavá tu dardo, que habrá moquete. Toda polémica es rica si la gente no se achica --pero siempre es aun mejor cuando alguien va y la publica. Para ver el nuevo blog de la gente de KIRIRIKRÏSIS, aquí tenéis el enlace:

http://kiririsis.blogspot.com/

PUNK'S NOT DEAD, PUNK'S DEAD, PUNK'S UNDEAD, PUNK'S ZOMBIE

"Punk's not dead", yes!, yes indeed, punk's not dead. But, at the same time, I know punk's dead, and i know both phrases are truth --and, maybe, as Dama Satán, I'll better say "Punk's undead", "Punk's zombie". Because of you can't buy another people's history. To be a punk means a lot of things you can't buy now. To be a punk means to be born in the 1950's or even in the 1940's, because of a lot of really deep reasons, and to be born in a low-middle working class. That is, to be a punk means to be part of a no-future working class. And to be a punk means to be fifteen or eighteen or twenty years old, not much more than this. 

To be a punk means that people hates you so much, that they will stop their cars to beat you. Means that London police takes you pictures when you're just walking to nowhere. Means take risk. Because you've got not choice. Means danger. 

People who live in that far space-and-time-streets-corner, as I call this historic moment, could be punk, and they could still be punk, and you can called them "punks" yesterday, today, tomorrow, and for ever. But, for all the others, and I mean ALL the others, and even for those who call themselves "punks" today --perhaps, especially for those ones--, punk is dead. Today punk's an aesthetic form integrated in every kind of publicitary and fashion images and products, and in various art products too --a form that (in the best cases, of course) breaks order, and simmetry, and enriches with visual paradoxes, and with caothic retorical resources, for example, today's art, today's literature and even today's philosophy (or, well, that's only the way Montse Álvarez see our contemporary culture, at least). Today's punk musicians? You hardly can call them musicians. And, obviously, they where never punks. 

Próximamente, un ensayo más y mejor pensado sobre este tema. Esta vez, por supuesto, en español. Escribí lo anterior (vide supra) en inglés solo porque se me "pegó" o se me "quedó", por inercia, el pensar en ese idioma (que no domino; es una atrocidad que escriba en él) después de ver (parte, luego lo veré completo) el material.



Zenkyu, sir Charles Da Ponte, por darme a conocer el material; me ha despertado las ganas de escribir sobre este tema que considero tan mío y tan damasatánico y, por ende, así lo haré. (Y recuerde que se acerca Navidad; tal vez tenga usted por ahí bajo la manga algún otro regalito como este.)

DAMASATÁNICAS FELICITACIONES

La hagiografía barrial es un poco heterodoxa en ocasiones. Así, se canta, en Aragón, de san Lorenzo:

San Lorenzo, en la parrilla,
les decía a los judíos:
"Dadme la vuelta, cabrones,
que tengo los huevos fríos"

Fino el santo, ¿eh? Bien, eso fue un mero divague, pues los romanos (sí, es que lo de "judíos" es una encantadora imprecisión popular), y su asadacho de procaz, aunque heroico mártir, no eran el tema, sino otro, y a ello voy.

El Martyrologium hieronymianum, aquel vasto catálogo hagiográfico del siglo VI, cita a la mártir romana Cecilia (santa Cecilia para los católicos). Como es obvio por su evolución iconográfica en las representaciones alegóricas de muchos artistas célebres, sobre todo desde el siglo XVII, santa Cecilia es la patrona de los músicos. Por eso su día, que es hoy, 22 de noviembre, es el Día del Músico. 

El compositor y pianista Benjamin Britten, por cierto, celebraba doblemente esta fecha: primero, por ser uno de los principales creadores musicales del siglo XX, y segundo, porque era su cumpleaños. O viceversa, claro. De hecho, Benjamin Britten hoy, jueves, cumpliría 99 años de edad. 

Britten compuso, por cierto, un Himno a santa Cecilia, y su entrañable y célebre amigote, ese depravado, borracho, brillante y gran poeta inglés que era Wystan Hugh Auden, fue el autor de la letra de ese himno. 

Aquí tienen un fragmento del poema de Auden:

...At sounds so entrancing the angels dancing
Came out of their trance into time again,
And around the wicked in Hell's abysses
The huge flame flickered and eased their pain.
Blessed Cecilia, appear in visions
To all musicians, appear and inspire:
Translated Daughter, come down and startle
Composing mortals with immortal fire.

Y aquí otro, con muy distinto metro: 

I cannot grow;
I have no shadow
To run away from,
I only play.

I cannot err;
There is no creature
Whom I belong to,
Whom I could wrong...

Dama Satán traduce así este último, brevemente, para todos sus druguitos:

No puedo crecer;
no tengo sombra
de la cual huir,
yo solo juego.

No puedo equivocarme;
no hay criatura
a quien yo pertenezca,
que pueda yo dañar...

Seguramente el "espíritu", como suele decirse, de estos versos les recuerda a Schopenhauer cuando afirma que "En la música todos los sentimientos vuelven a su estado puro". "Lo puro es lo que viaja --escribió una noche un músico, Horacio Bendlin, en una servilleta en cierto bar del centro de Asunción-- sin intenciones por el universo". 

Pues viaje ahora entonces por el ciberespacio la música de Britten. Envíela Dama Satán con intención: saludar a los músicos en su día por esa pasión extraña, compuesta en partes iguales de matemáticas y de misterio, y sin la cual la existencia, como sostenía Nietzsche, "sería un error". 

Y olvídese la música, al sonar, de esta intención incluso, y de cualesquiera otras, y, libre de intenciones, suene en estado puro, como lo que, diré al modo de Auden, a nadie pertenece, no puede equivocarse y no puede dañar.



Ladies and Gentlemen, con ustedes el compositor Benjamin Britten. Felicitaciones y saludos de Dama Satán a todos los músicos en su día, y a todos los amantes de la música también.

CRÓNICA LUNÁTICA: DOS PÁJAROS DE UN TIRO

«De revolucionario te volviste empresario, y ahora sos pyragüé.»

Horacio Bendlin a Víctor «Pipo» González. En: Dama Satán (comp.), Doxografía y bestiario de Asunción, siglo XXI (libro en preparación)

«No existen las coincidencias.»

M. Fassbender interpretando a C. G. Jung en el filme de Cronenberg A Dangerous Method

«AAAAAAaaaaaAAAaaaAAaaAaaaaaaAAAAAAAAAA»

C. Da Ponte. En: Dama Satán (ed.), E-pistolario (inédito)

«Es de mal gusto hablar bien de los canas, pero actuaron con profesionalismo.»

Víctor «Pipo» González. En: Dama Satán, Doxografía y bestiario de Asunción

«Es de mal gusto hablar bien de los canas, pero el tipo se lo buscó.»

Víctor «Pipo» González  En: Dama Satán, Op. Cit.

«Es de mal gusto hablar bien de los canas, pero ellos sí hacen patria.»

Víctor «Pipo» González  En: Dama Satán, Op. Cit.

«Es de mal gusto hablar bien de los canas, pero su uniforme estaba re fachero.»

Víctor «Pipo» González  En: Dama Satán, Op. Cit.

«Menos mal, llegó la cana.»

Víctor «Pipo» González  En: Dama Satán, Op. Cit.

Esto iba a ser posteado ayer, a modo de retrospectiva marciana (escrita en martis dies) de cosas que anteayer pasaron desde que despuntó esa deidad, la luna, que causa la demencia en los lunáticos (lunaticus) y a la que los romanos consagraban el día de estos hechos, el lunes (dies lunae), pero ayer no tuve nada de tiempo para internet.

Tras un diálogo por e-mail, o e-pistolar, sobre lo que ocultan el laconismo y la logorrea, en el que C. Da Ponte recurrió a una retórica rica en aullidos y onomatopeyas y en el que se planteó que la compañía de un sujeto lacónico que hubiera mutado de pronto en uno locuaz o de un sujeto locuaz mutado en uno lacónico no solo sería incómoda, sino también alarmante, Dama Satán reiteró aquí en el blog la pública invitación a la función de cine de antenoche y salió a pie con rumbo al noroeste.

Al pasar por La Bodega faltaba más de una hora para la función de cine y el Juan de Salazar estaba a veinte minutos, así que entró a saludar, pero apenas hubo traspuesto el umbral le interceptó el paso, con locuacidad incómoda, alarmante y que, cómo se vería pronto, ocultaba algo («No existen las coincidencias»), un alegre, logorreico y agitado desconocido al cual, después de escuchar un rato, Dama Satán dejó para ir a la barra junto a H. Bendlin y V. «Pipo» González, pero el desconocido le dio alcance enseguida e inquirió: «¿Alguno de ustedes ha llamado a la policía»

De las risotadas de su jubilosa semiembriaguez de hacía un minuto no quedaban vestigios en la cara trastornada y tensa del adiposo cliente del local. «No», fue la quizá en exceso compleja y polisémica, pero sin duda original en su propuesta estilística, y, sobre todo, humanitaria y empática respuesta de V. «Pipo» G., que duplicó su habitual simpatía con una mirada al lado de la cual el mejor visicooler sería un tatakuá.

La torrencial verborragia del extraño consumidor de Corona, cerveza mejicana potable aunque algo floja, la monosilábica elocuencia de V. «Pipo» G. y el declarado mutismo de H. Bendlin recordaron a la sagaz Dama Satán el ciberdiálogo de hacía media hora («No existen las coincidencias») con D. P. por todo lo que exceso, escasez y falta de palabras ocultaban y al mismo tiempo hacían evidente: pánico, desolación, fear and loathing, caos, vergúenza y toda clase de culpas y terrores en este excelente y típico cliente de La Bodega, vueltos del revés como fatua superficie de jovialidad al pedo, y, en los otros dos mansos angelitos, V. «P.» G. y H. B., el fervoroso y vehemente anhelo, apenas reprimido, de que ese gordo kaúre se fuera a chupar al Congo, Chernobyl, Cuatro Mojones o la vecindad del Chavo y no regresara nunca.

Aquí irrumpen dos cosas: (A) en La Bodega, tres policías con armas y cachiporras al cinto, uniformes azules y birretes negros, y (B) en la presente crónica del lunes o lunática, y vaya si lunática, una pequeña laguna porque, ante el ingreso de las fuerzas del orden, Dama Satán se hundió como un relámpago al fondo de la trastienda. Sobre lo que pasó en ese lapso, «Hay un hito universal que señala la muerte del discurso», reflexionaría más tarde un semiológico V. «Pipo» González, «cuando un cana se saca su birrete». Al oír que en la parte pública del local se armaban la podrida y el moquete, Dama Satán sacó intrépidamente la nariz detrás de una gran congeladora situada a varios metros de la escena, que escapaba, por ello, a su campo visual, pero no al auditivo, pues este representativo cliente de La Bodega exhibía un alcance y potencia vocales dignos de mejor guión y parlamento, gritando: «¡Me secuestran!», «¡Socorro!» y, sobre todo, reiteradamente: «¡Paaaaaapuuuuuu!» y «¡Otro goooooolazo de Sportivo luqueño con brochette de porotos al spiedo!», o algo muy semejante. Pero de pronto se irguió con inesperada dignidad y dijo: «Quiero agradecer al público asistente a esta ceremonia para mí tan emotiva, al señor Director y a los ministros, a todos los profesores y tortuninjas que han venido esta noche y muy en especial a ese sincero amigo del arte y de las letras que es el arroz quesú», y, seguido por los policías, uno de los cuales inició un aplauso cortado en seco por la mirada del más alto del trío, salió, altivo aunque esposado, del local. El policía que había empezado a aplaudir volvió con papeles y V. «P.» G. prestó declaración de que el procedimiento fue realizado en regla, tras lo cual el guardia rezagado se fue en pos de los demás.

Dama Satán anunció entonces que se iba a ver un corto basado en «El ropero» y una peli sobre «La enamorada», lo que despertó el interés de H. B. y V. G., pero, como el primero tenía que quedarse a atender La Bodega, V. «Pipo» González y Dama Satán partieron sin él hacia el noroeste. Y aquí viene la parte frustrante de esta crónica, oh mis buenos drugos y únicos amigos, porque al pasar delante de la estación de servicio que está a tres cuadras y ver el reloj que tiene enfrente, faltaban diez minutos para las 8 de la noche, hora de inicio de la doble función. V. «Pipo» G. y D. Satán echaron mano de las faltriqueras, sacaron los pasajes, corrieron hasta España y treparon a un raudo 23. El tiempo había volado en la grata compañía de los canas y el orate sin que se dieran cuenta. Bajaron en Tacuary y corrieron dos cuadras hasta Herrera al grito triunfal de «¡Llegamos!», palabra que por poco fue la última pues casi los pisó una camioneta, cruzaron el umbral del Salazar, los paró en seco una dama a la que se sumó un guardia y ambos les señalaron un cartel que decía que no se permitiría el ingreso una vez comenzada la función, «y hace diez minutos comenzó», sonrió, viperina, la dama, mientras el guardia, mirando a V. «P.» G. y a D. S., acariciaba su cachiporra con aire soñador.

Envenenados por la frustración, la injusticia, la envidia, la yeta y el rencor, degradados de pronto a dos parias impuntuales, sudorosos y mugrientos por la prisa, convertidos en dos peligrosos marginales resentidos, llenos de odio y peligrosamente próximos al hampa y la delincuencia, lejos de irse de ahí, V. «Pipo» G. y D. Satán se quedaron merodeando en la vereda, sombríos y sin propósito preciso, salvo un vago deseo de romper los quinotos.

Emergió entonces, angelical, salvífico, mesiánico, querube con anteojos, de las tinieblas de las infectas calles del centro de la urbe, cual foco de cien vatios pero mate y con pantalla beige de papel reciclado, deslizándose como si flotara en una nube o a lomos de un little pony en su playset con escarcha y cabello peinable, algo entre Morning Glory y Chrisantemun, pero de Hasbro, no trucho, un celestial Martinessi cuyo ingreso a la sala nadie osó objetar. 

Y al ver esto, oh mis queridos druguitos y confidentes leales, las lúgubres hordas de los excluidos, compuestas por D. Satán, V. «Pipo» González y otros cuatro indeseables jipis que, por colgados, tampoco se habían ido de ahí, salieron de su letargo y, al unísono, se lanzaron de golpe...

El deber me reclama, así que esta crónica de la función de cine proseguirá, por este baticanal, mañana.
Observación: Estos son hechos totalmente reales. Así que ningún parecido con nada es mera coincidencia. ("No existen...", etcétera, ya saben.)

LA REUNIÓN DE LOS GARBAGE. Concierto en Luque, miércoles 24 de octubre de 2012.

Con la gira y el lanzamiento de Not Your Kind Of People, el 2012 saluda la reunión de los cuatro Garbage y la reunión o la mezcla de todo lo que Garbage significa: mezcla de sensibilidad pop y guitarras potentes, de armonías sencillas y turbulencias profundas, de melodías puras y sonido sucio. Mezcla contagiosa pero inquietante, composiciones bien pensadas y complejas pero directas e irresistibles. En suma, intensidad. Intensidad de la mezcla de lo profundo de Manson y el lado más electrónico de Vig y de esto y el denso, espeso soporte matérico del sonido vibrante de Erikson y de Marker. Hoy han regresado a su mejor música, eléctrica y sucia, elaborada y envolvente pero cartesianamente clara y distinta en sus líneas centrales. Sintetizadores y sampleos edifican con las guitarras y la voz esa mezcla de grunge con electricidad, ese extraño paisaje donde flota la sombra de una posible desesperación pero donde de pronto brota alegremente el pop adictivo en ráfagas vitales que celebran el mundo en su evidencia y los misterios de la sensación, y que, desde finales de los noventa hasta hoy, solamente se puede llamar con un nombre: Garbage. Una banda que conserva intactas todas y cada una de sus mejores cualidades: la batería atronadora y un tanto distorsionada (Vig), las guitarras que marcan ritmos enérgicos y en incesantes cambios (Marker y Erikson) y, por supuesto, la voz (Manson). Cada uno de los miembros del cuarteto en plana forma y mejor que nunca. Los riff de guitarra de Erikson y Marker, la consistencia de este en los sintetizadores, el cerebro de Vig y su experta y prepotente batería, la voz de Manson, que siguen siempre dueños del fragor de una escena que ya es suya, impiden que el sonido de Garbage envejezca. Los sonidos furiosos y espesos se unen a las secuencias electrónicas para crear la magia matemática de la composición inteligente y libre sin excluir la dignidad impenetrable y el oscuro goce de la materia en bruto. La voz de Manson cruza con su osadía de siempre el sonido poderoso que la envuelve como si transmutara así en otro elemento la materia misma de la instrumentalización. En la noche de Luque, el concierto del miércoles logró abrir el espacio de esa otra noche que los cuatro Garbage llevan consigo para acampar donde vayan. Escuchamos clásicos, como los primeros y ya contundentes, y pienso con especial deleite en Stupid Girl, o como aquellos en los que  ya se perfeccionaba el sonido original del grupo con el uso elaborado y minucioso de  elementos electrónicos, y pienso con especial deleite en I Think I’m Paranoid y en sus astutos acordes y su riff inicial, en sus voces filtradas o pasadas al revés para crear efectos y en sus sagaces cortes infalibles, y, claro está, escuchamos Cherry Lips, pero además temas nuevos de este disco lanzado tras siete años de paréntesis: Not Your Kind Of People, que, en una época de rescate indiscriminado del pasado, separó claramente a este concierto de todo revival cool con gritos de gente en el "mejor momento" de su historia musical y –once again: como siempre–, también, como es obvio, pese a su potencia o gracias a ella, de todo simplón mainstream de estadio.

Shirley Manson en Asunción hace unos días, al lado de
un amigo que tenemos ella y yo (yes!) en común, Arturo

La comunicación de la frontwoman con el público fue curiosamente cercana, mucho más de lo que dejaría ver, a los que no pudieron asistir, el mero relato de sus explícitos tributos al patriotismo local. Por otras parte, siempree bienvenidos. Garbage no sólo es rudeza de sonido unida a precisión técnica y a pureza vocal. También es en gran medida la inquietante impronta emocional y psicológica que Manson da a cada tema con sus caracterizaciones del clima del correspondiente momento o “personaje”. A los 46 años de su vida postnatal, Shirley Manson hace pensar a veces, aunque decir esto pueda ser todavía algo precipitado, que quizá no haya, desde Debbie Harry, otra frontwoman de ese mismo nivel en el rock actual.
Este es un regreso con lo mejor de Garbage: misterio envolvente de guitarras pesadas, baterías poderosas, voz perfecta y sintetizadores que llegan hasta el alma. El siempre refrescante fenómeno de un grupo con peligrosas prótesis electrónicas pero movido por tracción a sangre.

(Eh, gracias a Horacio Bendlin, que sí sabe de música en serio, por la constante asesoría léxica derramada en mis orejas en numerosas e intempestivas conversaciones.)

YO, MONTSERRAT ÁLVAREZ, DAMA SATÁN, TE DIGO: I'M A VERY, VERY STUPID GIRL AND I REALLY THINK I'M PARANOID. DEFINITIVELY, I'M NOT YOUR KIND OF PEOPLE 

THE PARTY IS OVER

Foto: Diccionario de la música
paraguaya, de Luis Szarán:
http://www.luisszaran.org/

Hijo de dos conocidos escritores nacionales, la narradora guarambareña de relatos infantiles María Luisa Artecona de Thompson y el periodista y autor de cuentos policiales Roberto Thompson Molinas, y hermano de uno de los muchos hombres injustamente fallecidos en el histórico y vergonzante incendio del supermercado Ycuá Bolaños de Asunción, el guitarrista Roberto Thompson había llegado al final de esta primera década de nuestro siglo golpeado por las secuelas de una embolia cerebral sufrida hacía varios años. Guitarrista incendiario, impactó a muchos músicos más jóvenes que él con sus vibrantes y aceleradas cuerdas en el maxi single de 1988 Brebajes de amor, de su grupo RH+, para muchos paraguayos el primer encuentro con un rock nacional impetuoso e intenso en una época, antes de la caída de Stroessner, en la que dedicarse a estas cosas no era para miedosos. Tipo inquieto, ya desde los años setenta dejó su impronta en numerosos grupos y, como todo buen pionero en una escena incipiente, además de tocar fue un catalizador de muchas amistades y de no pocas ideas, en ese entonces, inéditas localmente. Conectó a su manera el ambiente agobiante del Paraguay estronista con la música contemporánea del resto del planeta. Atrás queda una vida que abarca un sinfín de proyectos de nombres cambiantes y, bajo todos ellos, un propósito que es quizá el de todo artista: narrar la crónica del tiempo que le ha tocado vivir. Temprano por la tarde, a los 59 años de edad, y en forma de un infarto agudo de miocardio, este miércoles pasado, el 24 de octubre, lo sorprendió la muerte. Bájense los pantalones, sáquense los sombreros y arrojen los corpiños, que una guitarra se ha callado para siempre.

(PARA...)

Vaya, vaya, ¡vaya! Es por demás difícil pensar en algo re-al-men-te-bue-no cuando se te ocurre que deseas felicitar a una persona sobremanera importante por una ocasión que, ya la muestre en el rostro, ya la sienta tan solo interiormente, le ha de suscitar alguna clase de sonrisa irónica, y más aun si esa persona, cuya opinión te merece, encima, un raro respeto, valora tu supuesta o real inteligencia. Es más fácil si te toman de sorpresa y te piden que hables del agasajado en medio del brindis, cuando ya has tomado suficiente cerveza para no tomar nada más en serio y los demás han tomado demasiada como para tomar nada con lucidez y lo único que en el fondo todos quieren es aplaudirte para seguir tomando. (Cerveza.) Podría ensayar un estilo bromista, uno “lírico” y sutil, uno fantasioso y con mezcla de ficciones, uno reflexivo, noble y sabihondo, o algún otro, no sé cuál, pero no me decido.

Del apuesto Robert Frost se cita siempre aquello de que “A diplomat is a man who always remembers a woman's birthday but never remembers her age”. No soy ni un hombre ni un diplomático, pero el resto se aplica a nuestro caso en lo que te concierne, debido a que recuerdo lo primero pero no lo segundo, si bien por otras causas. Y es que en realidad para mí es un problema saber la edad de la gente, porque la gente anda cumpliendo años todo el tiempo y nadie conserva nunca la misma edad, así que cuando ya he aprendido alguna, enseguida cambia de nuevo. Esa es una verdad. Ya lo sabes: siempre fui sumamente franca, u honesta. Hasta mi propio padre me lo dijo en alguna ocasión. Pero no lo soy tanto como podría parecerlo. La verdad es que yo a veces miento, y, más aún, lo cierto es que a veces creo que lo hago por puro vicio. De hecho, aunque quizá yo transpire mucha honradez, a veces me pongo desodorante, si bien solo en contadas ocasiones y no es un desodorante muy duradero. Así que no pienso salirte ahora con cierto tópico falaz y decirte eso de que “Todo lo que soy te lo debo a ti”. En primer lugar, porque no es cierto; en segundo, porque, aunque lo fuera, hoy es tu cumpleaños y prefiero decirte cosas que no te hagan sentir mal; y en tercer lugar porque sé a quiénes se lo debo, he jurado hacérselos pagar y un día me vengaré de cada uno de ellos.

Sin embargo, pese a que en general prefiero siempre la verdad a la mentira, aun cuando la segunda sea ingrata, y grata la primera, aprecio que me hayas dicho cierta vez, que dudo que recuerdes, que yo ya era hermosa desde mi nacimiento, cuando hay fotos que prueban que en mis primeros días de vida posnatal parecía un clon sin ropa de Danny de Vito. Solo una madre puede ser tan buena. Una hija, no. En contrapartida, puedo decir, por ejemplo, aquello otro de que “detrás de toda gran hija siempre hay una gran madre”. Yo siempre camino muy rápido, mientras que tú no lo has hecho nunca, por lo cual esa es una verdad irrefutable si vamos por la calle. Es la noche del 29 de octubre en Paraguay; comienza el 30 de octubre en España. Escribirte tonterías a esta hora puede impedir, al menos en parte, que sigas celebrando impunemente tus cumpleaños sin mí. ¡Y he comido torta, he comido torta, he comido torta! Para estar en tu cumpleaños de algún modo. Y, la verdad, porque me gusta la torta, y suelo comerla. Soy dura, ¿eh? Lo que, dicho sea de paso, me ha hecho reparar en que si una, al soplar las velitas, pide el deseo de comerse sola toda la torta, puede conseguirlo si luego de soplar estornuda como por casualidad sobre la torta, o finge que se ha atorado y tose encima de ella durante varios minutos. Pero no hay que ser egoísta; mejor invitar torta. Es mejor dar que recibir, como se sabe. Golpes, por ejemplo. Juro que he intentado que se me ocurran cosas hermosas que escribirte en este día 30 español, todavía 29 de octubre en Paraguay, y que he esperado esa inspiración por cierto tiempo antes de ver que la hora avanzaba sin que llegase y, en consecuencia, lanzarme a improvisar aquí esto como si en otro sitio hubiera bebido y me hubieran pillado de repente en el brindis para que dijera algo. Y he dirigido “una plegaria a Nuestro Buen Dios”, como dicen en las películas de Hollywood los puritanos, para esperar la inspiración con la virtud que jamás tuve, la paciencia, hasta que me enojé y clamé “¡Dios mío, Dios mío, te pedí que me dieras paciencia hace ya casi diez *@#fuck&@Çng minutos!” Estos son circunloquios para decir las cosas serias que a algunos nos resulta difícil pronunciar. Cosas tales como: Feliz cumpleaños. O incluso cosas como estas que podría cantar otro, en este caso Elvis Presley. O también los Pet Shop Boys, claro. A veces es incómodo esto de ser honesto. Pero cada uno tiene sus problemas de carácter. Qué le vamos a hacer. Y en realidad las cosas son así: Maybe I didn't treat you 

Quite as good as I should have.
Maybe I didn't love you 
Quite as often as I could have
Little things I should have said and done
I just never took the time

You were always on my mind

You were always on my mind

 

MAÑANA TODOS A VER LA NUEVA MADRIGUERA DE LA MAGA MERLINA

Mundus inversus et perversus

¡Amóntema Narnia y Harry Potter! ¡Basta ya del Señor de los Anillos! ¡Andáte a la p*** Buffy, caretona insoportable! Desde la prehistoria, espectros, brujas, dioses, magos y demonios han tenido catervas de secuaces, y los siguen teniendo en el siglo XXI, solo que hoy están ocultos en sus turbias madrigueras de los oscuros suburbios de San Lorenzo City, Paraguay. Profecías, conjuros, sueños y pesadillas a mitad de precio y en cómodas cuotas, embrujos y pócimas a diez mil la yunta y viajes astrales con la súper promo vuelan-dos-paga-uno sacados de los expedientes X de la MAGA MERLINA. Si no te asustas con facilidad, antes de ir a tu cita en Richard's Pub con Vecindad Autopsia, atrévete a aparecer mañana, noche de viernes (el día --el Dies Veneris-- consagrado en la Roma pagana a la insaciable Venus) en la calle Juan Leopardi, casi Rafael Materi, kilómetro 9, detente ante la fachada, de claridad leprosa bajo la luz lunar de las 9 pm, del número 1215 de dicha calle y, aunque intenten detenerte extraños gritos y fuerzas, no les des ni media bola, que es solo el pesado de Dios tratando de salvar tu alma, como si fuera posible, y cruza de dos zancadas decididas el umbral.

DamaSatán se desviste para ir a los Aquelarres

OSTARA -Arte, ocio, vida nocturna - Juan de Leopardi 1215 casi Rafael Materi - Km9 - San Lorenzo - 0981417339 / 0961100974

ANIKE PENDESARAI!

Mañana VIERNES 21 el punk rock iniciará su aventura audiovisual en Paraguay con el lanzamiento del videoclip ROTTING OUT, maléfico, aberrante, blasfemo experimento engendrado en los calderos de Nirvánica Studios que VECINDAD AUTOPSIA por fin revelará ante nuestros ojos y orejas en Richard's Pub, avenida Choferes del Chaco 733 casi Pacheco. Ajustar los relojes porque las puertas se abren matemáticamente a las 22:04, hora de Greenwich, y se cierran a las 22:05 con horribles carcajadas de sadismo satisfecho en las narices de los impuntuales.




Bandas invitadas: REPUDIO / PETER PUNK. Entradas: 10 mil gs. ANIKE PENDESARAI!

PARA APRENDER EL OFICIO

Para aprender el oficio directamente del que lo domina. Excelente curso impartido por el notable escritor y periodista Julio Benegas. Diría que vale la pena ir, si no fuera porque ir no es para nada una pena. Muy bueno. Garantizado por mí, que ya he visto y escuchado in situ cómo es y de qué va, y me consta que estas clases son puro tiempo ganado.

EN UNO DE ESOS FOROS DE INTERNET

Scruic, scruic (babeo malicioso), humm (estiramiento, bostezo malvado, brinco de la cama), arf, arf, jejé (jadeo, risa), erf (gesto risueño-meditabundo de hincar el colmillo). Empieza una bonita jornada para Dama Satán en el obsoleto pero aún funcional planeta Tierra; el sol se pone y amanece una refrescante y nueva noche. Scruic, arf, hum, jejejejé, erff… ¿Qué sorpresitas me tendrá deparadas la estupidez humana para mi diversión la noche de hoy?

Uno de mis secretarios en el plano terrenal, Igor, relamiéndose la sangre del desayuno, me trae la bandejita con el azúcar, los croissants, el café, el bife de murciélago, el buitre frito y un informe.

―S-su Osc-curidad ―ríe por lo bajo, frotándose las zarpas―, he en-nn-contrado a un… hum, jujujú… a-a-un… jijí, bonito gaznápiro en un foro, jujujujúúú…

Tomo la bandeja y lo aparto con un gesto. Miro el informe. Hum, podría parecer cosa de poca monta, pero por lo general luego de medio mes en mi sarcófago despierto con ganas de hincarle el colmillo a lo que sea. Ordeno a Sig, que aún pende boca abajo de una viga del techo, que se sacuda la resaca y se levante de una maldita vez, que ya ha anochecido, y que ponga más café en mi azúcar, encienda el ordenador y localice a la víctima. El miserable ríe con sadismo. Sin duda Igor y él se estuvieron divirtiendo con algunas botellas de ajenjo de mi bodega mientras navegaban por Internet en estos días. Excelente trabajo. Les guiño un ojo y les tiro un par de huesos fritos de buitre. Yo solo me rodeo de los mejores profesionales.

Helo aquí. Menudo pajarraco. Pero, mientras nada exija lo contrario, omitiré su nombre y las alusiones que lo hagan reconocible. A Igor y Sig, sedientos de crueldad, les frustra que desdeñe ese gesto común en fanfarrones que se fingen valientes exponiendo impunemente a otros a la vergüenza pública. Pero me asquean tan fáciles alardes. Entre los pecados capitales que Dama Satán mejor y más cultiva está el de Lucifer, que es el Orgullo, y por tan bello y superior pecado veo indignas de Mí tales bajezas. Me bastará con que él mismo se reconozca, si lo hace, y, como es mi elegido de hoy, lo llamaré simplemente, el Elegido.
 

Sigo leyendo el informe de Igor. El Elegido dice saber latín. ¡Ojalá fuera cierto! Pero tres milenios y varias reencarnaciones te inclinan a veces al escepticismo. En fin, es lo que hay por hoy. El Elegido ha posteado lo siguiente (copy + paste, vide infra):

«En los últimos dos meses se habló mucho de la incoherencia, incoherencia señalada por los izquierdistas, en relación a los supuestos golpistas (que son aberrantes personajes que en nombre del país cometen todo tipo de ilícitos); entiéndase por golpistas; personas que tomaron el poder político de una forma violenta y repentina, vulnerando la legitimidad institucional de un estado, o en su defecto las normas legales de sucesión de poder; concepto totalmente inaplicable, para quienes utilizando los mecanismos legales y constitucionales (no siendo estos los más certeros, ni mucho menos correctos, pero si lo que tenemos, siendo totalmente legales y constitucionales); sacaron del poder a uno de los presidentes más singulares y folclóricos que tuvo nuestro país, presidente, que, sumergido en un mar de incertidumbre, hizo, mucho más que cualquier presidente de los últimos cien años, tanto en materia política, económica y social como así también en el campo educacional y sanitario, pero que, será recordado mas por sus anécdotas sexuales y por los hijos no reconocidos, que por cualquier otra cosa, rodeado de enigmáticos personajes, quitados de alguna historia bolche, jamás contada, o a mi entender, de las galeras más recónditas, que pregonan ser arduos izquierdistas, y en la praxis, se asemejan más a neo-derechistas o en su defecto, a las nuevas corrientes inventadas o más bien revolucionadas por Fidel Castro y su par el gorilón Hugo Chávez, consistente en una mezcla de Bolivarismo y Comunismo Marxista, bastantes bifurcados, las cuales se aplican de manera inmisericorde y soberana al pueblo, de manera unilateral, viviendo ellos en una de las más nefastas opulencias y de una forma totalmente aburguesada, gozando de todas las prerrogativas de un burdo derechista, capitalista o liberal, en el amplio sentido de la palabra, desconociendo totalmente la realidad de su pueblo, a quienes se le cercenaron sus libertades individuales en post de una ideología que hoy día carece de campo de aplicación; como el tema central de este post es la incoherencia, para terminar expresaré cuanto sigue; En la actualidad, y habiendo quedado prácticamente sin recursos, de todo tipo, la izquierda paraguaya no hace otra cosa más que amedrentar y propugnar la inestabilidad en supuesta manifestación a los que ellos llaman, gobierno de facto, instaurado por supuestos golpistas, intentando crear pequeñas revueltas anárquicas, totalmente anacrónicas, y sin relevancia alguna en un mundo moderno, donde la dictadura y ningún tipo de opresión tienen ya cabida, ni pueden mantenerse en secreto, por la gran afluencia de información que las tecnologías actuales nos permiten, eso es incoherencia, incoherencia en detrimento, al progreso y la productividad, pero las mayores de las incoherencias y la mayor demostración de desesperación que se puede percibir es, que hoy, el candidato a Presidente de la izquierda Paraguaya es un Burgués, proveniente de una familia acomodada económicamente y sin conocimiento alguno de la pobreza de nuestro país, que en épocas de dictadura su única lucha fue embriagarse y drogarse en lugares como el caracol, un lugar de privilegiados, donde la gente común no tenía acceso, llámese por el costo de la entrada o porque el lugar era solamente para personas económicamente poderosas o elitistas, el candidato presentado por la izquierda, es un liberal de pensamiento y capitalista de vivencia, una persona que ni nuestra lengua materna conoce, esa es la mayor incoherencia que tuve la oportunidad de vivenciar.-»

Al leer las secuelas del post del Elegido, me digo que un pedante así tendría que callarse luego de haber visto sus garabatos “rebajados” por chismorreos pedestres de arpías o travestis “en jauría”, como dijo uno de sus oponentes menos brutos, y de haber sido rechazado por alguna jumenta a la que le gustaba “la gente inteligente, con una dosis de humor, con estilo, refinada en sus expresiones y agradable” –cosa enteramente razonable, aunque nada sorprendente (sí lo sería que a alguien le gustara la gente imbécil, sin pizca de humor ni estilo, crasa en sus expresiones y desagradable)–, pero a un tipo como este tales pavadas solo habrán servido para convencerlo más aún de su superioridad. Veo que intervino un nombre conocido y que nuestro patán lo despachó con un par de insultos, pero la opinión del tipo conocido era tan endeble que un niño podría haberlo patoteado igual, y veo también que este matoncete de nuestro Elegido dejó en ridículo a la persona que habló de su sintaxis, pero esa persona escribía tan mal como él y era exactamente igual de estúpida. En fin, el Elegido debe de haberse quedado convencido de que no es un analfabeto funcional, y tengo que sacarlo de su error.

El Elegido, no sin derecho, exige a la personaja que afirma que su sintaxis es pésima que demuestre lo que dice, y, claro, como la muy acémila no puede, el Elegido clama en veinte tomos por la explicación que nunca llega, cada vez más seguro de ser un genio. Elegido: Ya que nadie te señala tus problemas de sintaxis, tus solecismos, tu mal empleo de las preposiciones, tus abusos del gerundio (tu “gerundismo”, como también se lo llama), en suma, tus violaciones de las normas sintácticas, allá voy. Tus abusos del gerundio, no, porque son demasiados; tus faltas de concordancia tampoco, porque creo que esas sí te las mostraron, o tú les mostraste las suyas a las otras mentes brillantes con las que polemizas, o ambas cosas. Pero si se trata de fallas en la construcción gramatical por mal uso de preposiciones, copio y pego trozos de tu post: “…incoherencia señalada por los izquierdistas, en relación a los supuestos golpistas…”, “…concepto totalmente inaplicable, para quienes…”, “…en supuesta manifestación a los que ellos llaman, gobierno de facto,…”, “…incoherencia en detrimento, al progreso y la productividad…” Elegido: La norma prescribe “en relación con”, “aplicable a”, “manifestación contra”, “en detrimento de”. Tampoco voy a hablar de tus comas, o terminaría en Navidad: no tienes una mala puntuación, sino un pasmoso desconocimiento de los usos más elementales de la puntuación. ¡Ay de ti, Elegido! Acuérdate de las comas cuando desciendas al Hades.

Los problemas del Elegido también son semánticos, no solo sintácticos. Liga palabras semánticamente incompatibles: “…las nuevas corrientes inventadas o más bien revolucionadas por Fidel Castro y su par el gorilón Hugo Chávez, consistente en una mezcla de Bolivarismo y Comunismo Marxista, bastantes bifurcados, las cuales se aplican de manera inmisericorde…” Elegido: Las “corrientes” no se “aplican”. Sigo: “…lugares como el caracol, un lugar de privilegiados, donde la gente común no tenía acceso, llámese por el costo de la entrada…” Al Elegido: Uno no tiene acceso por el costo, no por el llámese. A quien lea esto: En serio, ¿a qué viene el “llámese”? ¿Indica (aunque lo indique mal) que “costo” es un eufemismo? ¿Indica que el motivo real era otro? ¿Indica que el costo era un pretexto? ¿Indica que en realidad este post lo ha escrito un mandril amaestrado?

Pero no hablemos ya de incompetencia semántica, sino de sinsentido dadaísta: “…tanto en materia política, económica y social como así también en el campo educacional…” Elegido: La RAE acepta “educacional” y otros neologismos viciosos, pero el giro “tanto… como así también…” siempre será inaceptable, porque no es vicioso: es un absurdo. Y lo mismo vale para “no hace otra cosa más que” (“…la izquierda paraguaya no hace otra cosa más que amedrentar y propugnar…”). Elegido: Te aconsejo que te morfes una Gramática bien untada con ketchup y también con mostaza, así como con mayonesa, porque no haces más que meter la pata, no haces otra cosa que meterla. De nada.

Pero donde el Elegido es un maestro es en esos giros de construcción gracias a los cuales nunca faltan cabos sueltos, sujetos sin predicado, objetos indirectos que se vuelven directos en la misma oración, etcétera: los anacolutos viciosos, como en: “…el candidato a Presidente de la izquierda Paraguaya es un Burgués, proveniente de una familia acomodada económicamente y sin conocimiento alguno de la pobreza de nuestro país, que en épocas de dictadura su única lucha fue embriagarse y drogarse…” Elegido: Quisiste decir: “…cuya única lucha en épocas de dictadura fue embriagarse y drogarse…”

Hum. El problema es que todo el post es un anacoluto vicioso. El Elegido podrá tener problemas léxicos, de puntuación, morfosintácticos y de ortografía, pero no son defectos. Lo serían si hubiera un texto al que pudieran dañar. Pero a su texto nada podría dañarlo, porque, como decía Marco Aurelio, “nadie pierde lo que no posee”. El Elegido no escribe mal: está incapacitado para expresarse con normalidad. No comete errores: toda su prosa es un error. Es un error que escriba. Su vida es un error. El Elegido es el Supremo Ente Aliterario. Nadie se podría enredar tanto como el Elegido para decir, o para no lograr decir, cosas tan simples.

Repetir lo dicho sin ahondarlo ni matizarlo es no poder desarrollar ideas. Si a la pobreza de contenido se suma la pobreza léxica, en la confusión mental que surge de tan penosas condiciones, cuando el autor busca aumentar su pobre léxico sin tener competencia para ello, el uso semánticamente impropio de los términos degenera, simplemente, en entropía. Así, el Elegido compara a los “izquierdistas” con “neo-derechistas”, y, se esté o no de acuerdo, esta vez en lo formal casi logramos escapar del disparate; pero pone “corrientes” y fulmina, once again, todo vestigio de lógica: “…pregonan ser arduos izquierdistas, y en la praxis, se asemejan más a neo-derechistas o en su defecto, a las nuevas corrientes…” Y, a esta altura del galimatías, los izquierdistas neo-derechistas se aplican de manera inmisericorde, las corrientes inventadas se aburguesan y la alusión indistinta a unos y a otras pasa de la categoría de misterio a la de caos: “…más a neo-derechistas o en su defecto, a las nuevas corrientes inventadas o más bien revolucionadas por Fidel Castro y su par el gorilón Hugo Chávez, consistente en una mezcla de Bolivarismo y Comunismo Marxista, bastantes bifurcados, las cuales se aplican de manera inmisericorde y soberana al pueblo, de manera unilateral, viviendo ellos en una de las más nefastas opulencias y de una forma totalmente aburguesada…”

Elegido: Recapacita y detente. Recuerda que la literatura es una de las bellas artes y piensa, antes de hablar, de escribir y de postear, que veinte siglos te contemplan.

“…desconociendo totalmente la realidad de su pueblo, a quienes se le cercenaron sus libertades individuales en post de una ideología que hoy día carece de campo de aplicación; como el tema central de este post es la incoherencia, para terminar expresaré cuanto sigue…” (El subrayado es mío).

Elegido: A menos que lo arriba subrayado haya sido un sarcasmo, una ironía, una broma, estás excomulgado.

Diagnosticar la estupidez es un ejercicio complejo y difícil de abreviar. Veamos. La coherencia articula los conceptos en un texto con sentido, pero no solo es parte de la escritura, sino también de ciertos procesos cognoscitivos que, por ejemplo, permiten responder a situaciones reconocibles (como cuando algunos chimpancés listos oprimen un botón para pedir agua, bananas, un apapacho, qué sé yo). Y, en materia de incoherencia, aunque suene duro, la verdad es que el Elegido se supera a sí mismo, y además muy rápido y en muy poco espacio: repudia a la izquierda por sus revueltas anárquicas y al instante lo que repudia deja de ser la anarquía revoltosa y se vuelve lo opuesto, la dictadura opresiva: “En la actualidad, y habiendo quedado prácticamente sin recursos, de todo tipo…” (Vamos a dejar pasar lo de “sin recursos de todo tipo”; no podemos parar en cada bache. Y también vamos a pasar por alto sus adjetivos –“arduos izquierdistas”, etcétera.) Sigamos: “…la izquierda paraguaya no hace otra cosa más que amedrentar y propugnar la inestabilidad en supuesta manifestación a los que ellos llaman, gobierno de facto, instaurado por supuestos golpistas, intentando crear pequeñas revueltas anárquicas, totalmente anacrónicas, y sin relevancia alguna en un mundo moderno, donde la dictadura y ningún tipo de opresión tienen ya cabida,…”

El cerebro del autor sigue echando chispas: “…donde la dictadura y ningún tipo de opresión tienen ya cabida, ni pueden mantenerse en secreto…” Así que hay dictaduras que se pueden mantener en secreto. Bueno, es lógico que no me haya enterado, puesto que eran secretas. Sigamos: “…por la gran afluencia de información que las tecnologías actuales nos permiten, eso es incoherencia…”

Aquí sí que no lo pesco. ¿Cuál es ahora la incoherencia? Juro que no me estoy mofando: de veras no lo pillo. ¿Cuál es, en este punto del texto, aquí, el “eso”?

Sigamos: “…incoherencia en detrimento, al progreso y la productividad…”

Pues no, yo diría que la incoherencia va en detrimento de la inteligibilidad y del sentido, pero su paso de este terreno, que es el del pensamiento, al de los hechos, no me queda claro. La lógica puede imperar en las operaciones intelectuales, pero el mundo, bromas pesimistas aparte, está, por decirlo así, hecho de otra pasta.

Esto merece un lugar de honor en la Historia Universal de la Tontería. Y yo otro por leerlo. Una persona normal dejaría de hacerlo aquí. Pero yo no soy normal. No me conformaré con haber leído hasta este punto nomás y ser una aplicada analista de las gansadas ajenas, sino que seguiré: quiero ser mártir.

Vamos en orden y desde el comienzo. Las sucesiones invertebradas de ideas no podían faltar en este catálogo del disparate. El Elegido nunca escatima las sartas de palabras inconexas:

“En los últimos dos meses se habló mucho de la incoherencia, incoherencia señalada por los izquierdistas, en relación a los supuestos golpistas…”

Okay. Fuerza, campeón. No sueltes tu tema.

“…(que son aberrantes personajes que en nombre del país cometen todo tipo de ilícitos)…”

Metele pata, líder, no te desvíes.

“…entiéndase por golpistas; personas que tomaron el poder político de una forma violenta y repentina, vulnerando la legitimidad institucional de un estado, o en su defecto las normas legales de sucesión de poder…”

Estamos perdiendo contacto, Houston.

“…concepto totalmente inaplicable, para quienes utilizando los mecanismos legales y constitucionales…”

Se nos va, se nos va.

“…(no siendo estos los más certeros, ni mucho menos correctos, pero si lo que tenemos, siendo totalmente legales y constitucionales)…”

Hola; ¿hay alguien ahí, en ese cráneo? Estábamos en que en los últimos dos meses se habló mucho de incoherencia. Quiero volver a Kansas.

“…sacaron del poder a uno de los presidentes más singulares y folclóricos que tuvo nuestro país, presidente, que, sumergido en un mar de incertidumbre…”

Se nos fue.

No hay caso. El que haya escrito esto, o es un genio, o es un hipopótamo. No se considera que la mente humana pueda extraviarse así. Francamente, yo alucino. No tengo ninguna explicación para este fenómeno. Este tipo no es real: es una joda para Tinelli.

Las ideas se anuncian y no se desarrollan. La primera frase, lógicamente, hace esperar que se discuta la noción de “incoherencia” empleada en “los últimos dos meses”. Eso se deja de lado al siguiente reglón y se salta a la afirmación de que no hubo golpe porque el procedimiento fue constitucional. Ante los argumentos que ya la han replicado, hasta en el ámbito internacional, se espera, lógicamente, que, si se vuelve a afirmar lo mismo sea porque se lo va a sustentar en algo nuevo. Pero no. Se vuelve a saltar a otra cosa, esta vez a un intento de minimizar lo hecho por el gobierno de Lugo mediante la profecía de que será más recordado por sus anécdotas sexuales.

Y si alguien, al llegar aquí, cree que la cosa no puede empeorar, es porque no conoce al Elegido: a partir de este punto, todo son meros adjetivos. Que (los resumo) van en este orden: Lugo estuvo rodeado de “enigmáticos personajes, quitados de alguna historia bolche” o “de las galeras más recónditas (sic; quiso decir “del fondo de las galeras” y hablar de lo recóndito de aquél y no de éstas, obviamente; bah, dejémoslo pasar), “Fidel Castro y su par el gorilón Hugo Chávez”, “mezcla de Bolivarismo y Comunismo Marxista”, (izquierdistas que viven) “en una de las más nefastas opulencias y de una forma totalmente aburguesada” (ojo, que no viven en varias opulencias, sino en una sola, y ojo, que hay opulencias menos “nefastas” y otras que lo son más, eh), “pueblo, a quienes se le cercenaron sus libertades individuales” (bueno, en esta última frase por lo menos alude a hechos concretos; lo malo es que no sabemos a qué hechos alude), “revueltas anárquicas, totalmente anacrónicas” y un “candidato a Presidente de la izquierda” que “es un Burgués”. Vamos, que a estas alturas del texto ya estamos sumergidos en un análisis político del más alto vuelo. Ay, Elegido, Elegido, es como para matarte. Hacerle esto a tus fans. Si tu lenguaje fuese solo un poco, un pelo, un miligramo, un ápice más pobre, no estaría en un post, sino en una casa cuna para niños de la calle. Tus anacolutos son dobles: formales y mentales, gramaticales y lógicos. Antes de armar un texto coherente, deberías tratar de armar una perrera de juguete con las piezas numeradas.

Dice el Elegido que no es aficionado al argumento ad hóminem. Y yo digo que entonces le den un Oscar al mejor actor por lo bien que lo disimula: el plato fuerte de este banquete intelectual es que “el candidato a Presidente de la izquierda Paraguaya es un Burgués” cuya “única lucha fue embriagarse y drogarse en lugares como el caracol, un lugar de privilegiados”. El Elegido, alma sensible, “vivencia” esto como una “incoherencia”. Elegido: ojalá que un candidato que se embriague y se drogue delante del Tuchaité de Fernando de la Mora y que amanezca en la vereda de Popeye bañado en vino en cartón gane las elecciones, cierre esas parodias de universidades que crecen como hongos y envíe a unos cuantos chantas a estudiar todo de nuevo, desde el preescolar. Si no le tuviera tanto asco a la política, me postularía yo solo para hacer eso.

Si he entendido lo que dice este post, no es porque el Elegido logre comunicar nada, sino porque, si alguien no lo entiende, será porque los últimos dos meses estuvo viviendo en Melmack o en Kryptón. Y leerlo ha sido una rara “vivencia”. Porque si, por un lado, al leer Condorito obtengo un contenido prácticamente nulo (no porque sea malo, sino porque ya me sé todos sus chistes) pero a cambio de un casi nulo esfuerzo, y si, por otro lado, entender lo poco que he entendido hasta hoy de la Fenomenología del Espíritu me ha costado un esfuerzo escandaloso y ha estado a punto de matarme de aburrimiento pero al menos a cambio de un contenido de lo más alucinante, el caso del Elegido es para mí una “vivencia” completamente inédita, porque escribe tan mal que entenderlo me ha costado casi tanto como entender a Hegel, pero he obtenido menos contenido que si hubiera leído Condorito.

Quizá sería metodológicamente más riguroso adecuar el discurso verbal al nivel de los debates propios de estos ámbitos, a fin de emitir mensajes más acordes formalmente a su contexto, como, por ejemplo,”tkm xoxo, qacs dsp?”, etcétera, etcétera.



Saludooooos, patadaaaaaas, besooooos,

Yo,

Dama Satán,

Por la gracia de Luzbel

Invulnerable, inmune, invicta,

Se piche quien se piche,

Ka-ra-jo.