NEW YEAR dice Beach House

(Ahhhhrffghhh, bostezo) Buenos dííííías

Para alguno lloveré sobre mojado, pero re-difundo pa'l que no se haya enterado del regalito feisbukero de ayer, primer día del 2013, de Beach House

Se ve a la gente del grupo y a 2 gatos en varias partes de Texas, solo que los exteriores parecen paraguashosss

Bueno, y, siguiendo su costumbre, Legrand y Scally crean ese clima enigmático que, como uno nunca sabe si es de melancolía o de esperanza. parece hecho ex profeso para cruzar la resaca



Pd. Aparrrrrte de los gatos y del grupo sale el socio que parece que les ayudó a grabar como ingeniero asistente y que sirvió los tequilas, Calderón


 


QUÉ te parece TRECE! Hum! Hola 2013 - One more time! - Vamos TODAVÍA

TESERACTO

Aunque habitamos en un mundo tridimensional, solemos decir que una hoja de papel es un "plano", que es "bidimensional", y, aunque en realidad no lo sea, lo es para nuestro esquema mental de la hoja de papel, de modo que, en ese supuesto plano, si pasamos, de dibujar un cuadrado (o sea, una figura "bidimensional") a dibujar un cubo (una figura "tridimensional"), entonces, decimos, estamos creando la ilusión óptica de la profundidad mediante el uso de la perspectiva. Así, decimos, tenemos la "ilusión" de que hay tres dimensiones en un "plano" (por más que el plano nunca pueda ser una realidad física para nosotros, sino solo un concepto geométrico). Seres que morasen en la bidimensionalidad, quizá no podrían entender ese cubo dibujado. Podría, por eso, nuestro dibujo de un cubo, incluso, ser invisible para los "planos" o los seres del "planeta plano" o los "bidimensionales". Para nosotros, los tridimensionales, eso es el hipercubo. Solo que podemos crear su ilusión, y es como si, desde un lugar imposible, su sombra cayera sobre el universo. El hipercubo es la sombra que proyecta en lo real un absoluto imposible físico.

 

¿Qué se supone que "es" (aunque aún no sea) esa presunta, caprichosa entidad, el "2013"? Asunto de bordes y rayas, de adentros y afueras. "Una botella de Klein / que no puede ni estar llena / ni vacía de cerveza". En fin. Credo quia absurdum est, digamos. Chupemos, saltemos, bailemos. Yo brindo por lo imposible.

MISTERIO DE NOCHEBUENA

Welly, welly, welly, welly, welly, welly, well!

There was me, that is MonTse, Dama Satán, and my droogs, that is B***, my boyfriend, of course, and Ava, my dogfriend.

Dibujo que Emily Brontë hizo de su perro, Keeper

And we sat in the corner trying to make up our rassoodocks what to do with the Christmas eve.

Yes. 

That is a real kick and good for laughs and lashings of the old ultraviolence!

Welly, welly, welly, well! Henos aquí, en Asunción, a unas pocas horas de la Nochebuena de este 2012 terminal. 

Y, por ende, a pocas horas del soundtrack explosivo de los cohetes y el plural descorcharse de las botellas de sidra. ¡Pum! ¡Pum! ¡PUM! Hummm. Y, sobre todo, yummm: ¡inminentes brindis se vienen enseguida para este damasatánico gaznate! Y los de muchos otros, por supuesto.

Welly, well! Eso está hiper-mega-jiga bueno. Yes!

Pero, entretanto, y antes de zarpar rumbo a la ducha y demás menesteres de vanidad y empilchamiento al uso en esta fecha, navego y me estira, no sé si de buena onda que soy o de puro figureti, dejar algo simpático y que tire good vibrations a guisa de damastánico saludo. 

Así que, antes de chupar, veamos, ¿qué puedo postear? 

Algunas navidades ha, pillé este cómic de boicot a la navidad:

Cómic antinavideño en inglés...

Y bueno, lo envié por ahí y a la gente del sitio mundoalterno, re buena onda, le gustó mi capricho y me lo alzaron y me pusieron en un espacio que dice "MONTSERRAT", y encima con mi nombre ¡en letras de cómic y todooooo! =D  AQUÍ EL LINK:

http://www.mundoalterno.com/decimas/ncolaboracion/montserrat_index.htm

...y en francés.

Sí, pegó ese.

Pero como siempre ando haciendo sabotaje y cada tanto me aburre la rutina, por hoy dejaré a otros seguir esa onda y postearé algo diferente y nuevo. 




"Diferente y nuevo", jejejejé. 

Aquí se sonríe el Luzbel que llevo dentro: ¿qué pensarían si dijera esto?:

Cante ahora el coro de los ángeles

Cante ahora la corte celestial

("Cantet nunc io Chorus angelorum / Cantet nunc aula caelestium")

¿Y si añadiera esto?:

El eterno esplendor del Padre eterno

velado por la carne lo veremos

Mi traducción es flexible, pero fiel ("Aeterni Parentis splendorem aeternum / Velatum sub carne videbimus"). ¿Y si prosigo?:

Por nosotros pobre y acostado en paja
démosle calor con los abrazos

("Pro nobis egenum et foeno cubantem / Piis foveamus amplexibus")

¿Y si sigo aún?:

Adeste fideles, laeti, triumphantes,
venite, venite in Bethlehem
Natum videte Regem angelorum
Venite adoremus, venite adoremus,
venite adoremus Dominum
(Acudid fieles alegres, triunfantes / venid, venid a Belén / Ved al nacido Rey de los Ángeles, / venid, adoremos, / venid, adoremos al Señor)

Cantet nunc io Chorus angelorum
Cantet nunc aula caelestium
Gloria, gloria in excelsis Deo
Venite adoremus, venite adoremus,
venite adoremus Dominum
(Cante ahora el coro de los ángeles / cante ahora la corte celestial / Gloria gloria a Dios en las alturas / Venid...)

Aeterni Parentis splendorem aeternum
velatum sub carne videbimus
Deum Infantem, pannis involutum
Venite adoremus, venite adoremus,
venite adoremus Dominum
(El eterno esplendor del Padre eterno / velado por la carne lo veremos / Al Dios niño en un paño envuelto / Venid...)

Ergo qui natus die hodierna
Jesu, tibi sit gloria
Patris aeterni Verbum caro factum
Venite adoremus, venite adoremus,
venite adoremus Dominum
(He aquí al nacido en este día / Que sea para ti, Jesús, la gloria / Hecho carne del Padre eterno el verbo / Venid...)

En grege relicto, humiles ad cunas
vocati pastores adproperant
Et nos ovanti gradu festinemus
Venite adoremus, venite adoremus,
venite adoremus Dominum
(Humildes pastores dejan sus rebaños / y acuden con prisa a este llamado / y nosotros también con paso alegre / venid y adoremos al Señor)

Pro nobis egenum et foeno cubantem
Piis foveamus amplexibus
Sic nos amantem quis non redamaret?
Venite adoremus, venite adoremus,
venite adoremus Dominum
(Por nosotros pobre y acostado en paja / démosle calor con los abrazos / ¿Cómo no amar a quien así nos ama? / Venid y adoremos, / venid y adoremos al Señor)

¿Y si os dijese: "Escuchadlo ahora todo"?:

Un día yo también, Dama Satán, en mi versión (dentro de lo que cabe) ciudadana y civil de la bien o mal llamada Montserrat Álvarez, escribí un POEMA CRISTIANO:

POEMA CRISTIANO

Señor Dios que en viejos tiempos severo monarca fuiste y que sentado
en Tu trono de gloria con el mundo en Tu diestra gobernaste el destino
ahora me espanta pensar en que Tu inabarcable y pleno Ser pudo hacerse 
                                                                                                 pequeño
pequeño como un niño y me da miedo
imaginar Tu pobre camita los precarios ropajes y pañales
el frío del invierno en las carnes de tan pequeño niño
la gloria dolorosa de la madre bendita por hecho tan enorme y tan 
                                                                              desamparado
la honda desolación de la carne mortal que para todo un Dios se hace refugio
el tembloroso abrazo el don nutricio lleno de compasión y de vergüenza
Si viese niño tal con tan desnudas carnes en tan pobre camita
Si tal niño pudiese yo tan solo mirar   milagro tan terrible que solamente 
                                                                            pensar en él espanta  

Todo un Dios que se humilla
se cegaran mis ojos ante tanto esplendor de Tu miseria  los ropajes
precarios contra el frío  los zurcidos pañales de los pobres
los zurcidos pañales del amor de los pobres  el impotente amparo del amor 
                                                                                           de los pobres
los ojos deslumbrados de los pobres ante tan gran milagro de la carne que 
                                                                                 apenas si se atreven 

a rozar con los dedos  al que tan poco amparo le pueden ofrecer
tan gran milagro vejado por el hambre  tan gran milagro vejado por el frío  
                                                                                     tan gran milagro 

muriendo en todas partes  el impotente amparo del amor de los pobres

Si tan sólo pudiese yo mirar Ser tan enorme 

vuelto algo tan ínfimo  Tan desbordante don inconcebible  El frío del 
                                                                                          invierno
lacerando las carnes de tan pequeño niño  los sabañones en los deditos 
                                                                                               blandos
de Dios tan poderoso  Cosa que excede todo entendimiento  Cosa que aterra
como algo desmedido  Los zurcidos pañales el impotente amparo del amor 
                                                                                           de los pobres

Edith Wharton leyendo con su perro

¿Y qué es este misterio, fuera de todo presunto credo, saber, religión, de lo que así se nos dice que ahora nace y aguarda? ¿Todo lo amado y perdido, es eso lo "Eterno", o "Dios", o el sentido de las cosas? ¿Recuperado en un perenne instante que existía desde antes de cada comienzo y seguirá existiendo después de cada fin, como en el violento júbilo de un gran sueño sin historia?


¿Y qué cabe decir sobre un misterio? 

¿Y si os dijera que existe una silla en un banquete que ha sido hecha y dispuesta para cierto individuo en particular y para ningún otro y que nunca podría ser lo mismo si uno solo de nosotros no acudiera a la fiesta y su silla se quedara vacía entre las demás durante todo el resto de la noche? 

¿Y si os dijera que sé que el vasto fruto del mundo está maduro por fin y que muy pronto habrá que cosecharlo? ¿Y si solo os dijera: para todos nosotros, kamaradas humanos, para todas las cosas, MUY FELIZ NAVIDAD? 

Para todas las piedras y los cielos, los hombres y los árboles, todos los seres y los elementos, y todo lo que está y lo que no está, habrá un milagro, como debe ser. 

Así que adeste, fideles, laeti, triumphantes. A beber por nosotros, los que participamos aún de esta ardiente guerra, y en memoria también de los caídos. 

Pues aunque hayas caído no te irás, porque con mi palabra yo te nombro, y mi palabra te sigue saludando parar siempre, y más allá del tiempo y de la muerte. 

Así, yo te recuerdo, Boris. Sí, "Yo recuerdo", que en un dialecto antiguo se decía: "Amarcord". 

¡Bebamos y riamos, fideles, esta noche! Bebamos y vivamos, kamaradas.

Por todo lo que es hermoso y merece eternidad. 

KIRIRÏSIS

¡Blog nuevo, blog nuevo, blog nuevo, blog, blog, nuevo, nuevo, yupi, yupi, yupi, yupi! El blog del Colectivo de Creación y Crítica KIRIRIKRÏSIS. Etimológicamente, el nombre es un curioso engendro grecoguaraní, del griego "krisis", raíz de nuestro vocablo "crítica", y el guaraní "kirirí", "silencio". En la página se describe a KIRIRICRÏSIS así: "agrupación de individuos que se juntan con la intención de compartir lecturas, visiones, gustos, regustos y malestares sobre la literatura y el mundo". No se menciona la intención de compartir cerveza, pero en mi reunión de hace un mes con uno de ellos fue lo que más se compartió, aunque también hubo un buen desparrame de lo que sí se enumera en el párrafo que he citado de su blog.

Blog en el cual, aunque solo tiene un par de meses de vida, ya se van sumando unos cuantos artículos bastante infrecuentes en sus planteamientos, por decir lo menos. Hasta la fecha, estos son: Miedo a la crítica, por Cristino Bogado, una de las mil caras del escritor y francotirador también conocido como Kurupí; ¿"Rompiendo pasaportes"?, por Lorenzo Zuccolillo, suerte de alter ego que, no contento con romperle el pasaporte, en noches de luna llena usurpa la envoltura corpórea de Javier Rodríguez Alcalá; Cronos contra los relojes, por este pechito diabólico que aquí les habla e interpela, o sea, yo, Dama Satán, en mi versión civil de MAD-moiselle Montserrat Álvarez; Mar Paraguayo de Wilson Bueno: La Marafona de Guaratuba, por Christian Kent; y La paja y el ojo ajeno, por Hugo Braga, de sugerente apellido. Lean y opinen los que se animen; los desacuerdos no se reprimen. Si no te gusta ni te compete, clavá tu dardo, que habrá moquete. Toda polémica es rica si la gente no se achica --pero siempre es aun mejor cuando alguien va y la publica. Para ver el nuevo blog de la gente de KIRIRIKRÏSIS, aquí tenéis el enlace:

http://kiririsis.blogspot.com/

PUNK'S NOT DEAD, PUNK'S DEAD, PUNK'S UNDEAD, PUNK'S ZOMBIE

"Punk's not dead", yes!, yes indeed, punk's not dead. But, at the same time, I know punk's dead, and i know both phrases are truth --and, maybe, as Dama Satán, I'll better say "Punk's undead", "Punk's zombie". Because of you can't buy another people's history. To be a punk means a lot of things you can't buy now. To be a punk means to be born in the 1950's or even in the 1940's, because of a lot of really deep reasons, and to be born in a low-middle working class. That is, to be a punk means to be part of a no-future working class. And to be a punk means to be fifteen or eighteen or twenty years old, not much more than this. 

To be a punk means that people hates you so much, that they will stop their cars to beat you. Means that London police takes you pictures when you're just walking to nowhere. Means take risk. Because you've got not choice. Means danger. 

People who live in that far space-and-time-streets-corner, as I call this historic moment, could be punk, and they could still be punk, and you can called them "punks" yesterday, today, tomorrow, and for ever. But, for all the others, and I mean ALL the others, and even for those who call themselves "punks" today --perhaps, especially for those ones--, punk is dead. Today punk's an aesthetic form integrated in every kind of publicitary and fashion images and products, and in various art products too --a form that (in the best cases, of course) breaks order, and simmetry, and enriches with visual paradoxes, and with caothic retorical resources, for example, today's art, today's literature and even today's philosophy (or, well, that's only the way Montse Álvarez see our contemporary culture, at least). Today's punk musicians? You hardly can call them musicians. And, obviously, they where never punks. 

Próximamente, un ensayo más y mejor pensado sobre este tema. Esta vez, por supuesto, en español. Escribí lo anterior (vide supra) en inglés solo porque se me "pegó" o se me "quedó", por inercia, el pensar en ese idioma (que no domino; es una atrocidad que escriba en él) después de ver (parte, luego lo veré completo) el material.



Zenkyu, sir Charles Da Ponte, por darme a conocer el material; me ha despertado las ganas de escribir sobre este tema que considero tan mío y tan damasatánico y, por ende, así lo haré. (Y recuerde que se acerca Navidad; tal vez tenga usted por ahí bajo la manga algún otro regalito como este.)

DAMASATÁNICAS FELICITACIONES

La hagiografía barrial es un poco heterodoxa en ocasiones. Así, se canta, en Aragón, de san Lorenzo:

San Lorenzo, en la parrilla,
les decía a los judíos:
"Dadme la vuelta, cabrones,
que tengo los huevos fríos"

Fino el santo, ¿eh? Bien, eso fue un mero divague, pues los romanos (sí, es que lo de "judíos" es una encantadora imprecisión popular), y su asadacho de procaz, aunque heroico mártir, no eran el tema, sino otro, y a ello voy.

El Martyrologium hieronymianum, aquel vasto catálogo hagiográfico del siglo VI, cita a la mártir romana Cecilia (santa Cecilia para los católicos). Como es obvio por su evolución iconográfica en las representaciones alegóricas de muchos artistas célebres, sobre todo desde el siglo XVII, santa Cecilia es la patrona de los músicos. Por eso su día, que es hoy, 22 de noviembre, es el Día del Músico. 

El compositor y pianista Benjamin Britten, por cierto, celebraba doblemente esta fecha: primero, por ser uno de los principales creadores musicales del siglo XX, y segundo, porque era su cumpleaños. O viceversa, claro. De hecho, Benjamin Britten hoy, jueves, cumpliría 99 años de edad. 

Britten compuso, por cierto, un Himno a santa Cecilia, y su entrañable y célebre amigote, ese depravado, borracho, brillante y gran poeta inglés que era Wystan Hugh Auden, fue el autor de la letra de ese himno. 

Aquí tienen un fragmento del poema de Auden:

...At sounds so entrancing the angels dancing
Came out of their trance into time again,
And around the wicked in Hell's abysses
The huge flame flickered and eased their pain.
Blessed Cecilia, appear in visions
To all musicians, appear and inspire:
Translated Daughter, come down and startle
Composing mortals with immortal fire.

Y aquí otro, con muy distinto metro: 

I cannot grow;
I have no shadow
To run away from,
I only play.

I cannot err;
There is no creature
Whom I belong to,
Whom I could wrong...

Dama Satán traduce así este último, brevemente, para todos sus druguitos:

No puedo crecer;
no tengo sombra
de la cual huir,
yo solo juego.

No puedo equivocarme;
no hay criatura
a quien yo pertenezca,
que pueda yo dañar...

Seguramente el "espíritu", como suele decirse, de estos versos les recuerda a Schopenhauer cuando afirma que "En la música todos los sentimientos vuelven a su estado puro". "Lo puro es lo que viaja --escribió una noche un músico, Horacio Bendlin, en una servilleta en cierto bar del centro de Asunción-- sin intenciones por el universo". 

Pues viaje ahora entonces por el ciberespacio la música de Britten. Envíela Dama Satán con intención: saludar a los músicos en su día por esa pasión extraña, compuesta en partes iguales de matemáticas y de misterio, y sin la cual la existencia, como sostenía Nietzsche, "sería un error". 

Y olvídese la música, al sonar, de esta intención incluso, y de cualesquiera otras, y, libre de intenciones, suene en estado puro, como lo que, diré al modo de Auden, a nadie pertenece, no puede equivocarse y no puede dañar.



Ladies and Gentlemen, con ustedes el compositor Benjamin Britten. Felicitaciones y saludos de Dama Satán a todos los músicos en su día, y a todos los amantes de la música también.

CRÓNICA LUNÁTICA: DOS PÁJAROS DE UN TIRO

«De revolucionario te volviste empresario, y ahora sos pyragüé.»

Horacio Bendlin a Víctor «Pipo» González. En: Dama Satán (comp.), Doxografía y bestiario de Asunción, siglo XXI (libro en preparación)

«No existen las coincidencias.»

M. Fassbender interpretando a C. G. Jung en el filme de Cronenberg A Dangerous Method

«AAAAAAaaaaaAAAaaaAAaaAaaaaaaAAAAAAAAAA»

C. Da Ponte. En: Dama Satán (ed.), E-pistolario (inédito)

«Es de mal gusto hablar bien de los canas, pero actuaron con profesionalismo.»

Víctor «Pipo» González. En: Dama Satán, Doxografía y bestiario de Asunción

«Es de mal gusto hablar bien de los canas, pero el tipo se lo buscó.»

Víctor «Pipo» González  En: Dama Satán, Op. Cit.

«Es de mal gusto hablar bien de los canas, pero ellos sí hacen patria.»

Víctor «Pipo» González  En: Dama Satán, Op. Cit.

«Es de mal gusto hablar bien de los canas, pero su uniforme estaba re fachero.»

Víctor «Pipo» González  En: Dama Satán, Op. Cit.

«Menos mal, llegó la cana.»

Víctor «Pipo» González  En: Dama Satán, Op. Cit.

Esto iba a ser posteado ayer, a modo de retrospectiva marciana (escrita en martis dies) de cosas que anteayer pasaron desde que despuntó esa deidad, la luna, que causa la demencia en los lunáticos (lunaticus) y a la que los romanos consagraban el día de estos hechos, el lunes (dies lunae), pero ayer no tuve nada de tiempo para internet.

Tras un diálogo por e-mail, o e-pistolar, sobre lo que ocultan el laconismo y la logorrea, en el que C. Da Ponte recurrió a una retórica rica en aullidos y onomatopeyas y en el que se planteó que la compañía de un sujeto lacónico que hubiera mutado de pronto en uno locuaz o de un sujeto locuaz mutado en uno lacónico no solo sería incómoda, sino también alarmante, Dama Satán reiteró aquí en el blog la pública invitación a la función de cine de antenoche y salió a pie con rumbo al noroeste.

Al pasar por La Bodega faltaba más de una hora para la función de cine y el Juan de Salazar estaba a veinte minutos, así que entró a saludar, pero apenas hubo traspuesto el umbral le interceptó el paso, con locuacidad incómoda, alarmante y que, cómo se vería pronto, ocultaba algo («No existen las coincidencias»), un alegre, logorreico y agitado desconocido al cual, después de escuchar un rato, Dama Satán dejó para ir a la barra junto a H. Bendlin y V. «Pipo» González, pero el desconocido le dio alcance enseguida e inquirió: «¿Alguno de ustedes ha llamado a la policía»

De las risotadas de su jubilosa semiembriaguez de hacía un minuto no quedaban vestigios en la cara trastornada y tensa del adiposo cliente del local. «No», fue la quizá en exceso compleja y polisémica, pero sin duda original en su propuesta estilística, y, sobre todo, humanitaria y empática respuesta de V. «Pipo» G., que duplicó su habitual simpatía con una mirada al lado de la cual el mejor visicooler sería un tatakuá.

La torrencial verborragia del extraño consumidor de Corona, cerveza mejicana potable aunque algo floja, la monosilábica elocuencia de V. «Pipo» G. y el declarado mutismo de H. Bendlin recordaron a la sagaz Dama Satán el ciberdiálogo de hacía media hora («No existen las coincidencias») con D. P. por todo lo que exceso, escasez y falta de palabras ocultaban y al mismo tiempo hacían evidente: pánico, desolación, fear and loathing, caos, vergúenza y toda clase de culpas y terrores en este excelente y típico cliente de La Bodega, vueltos del revés como fatua superficie de jovialidad al pedo, y, en los otros dos mansos angelitos, V. «P.» G. y H. B., el fervoroso y vehemente anhelo, apenas reprimido, de que ese gordo kaúre se fuera a chupar al Congo, Chernobyl, Cuatro Mojones o la vecindad del Chavo y no regresara nunca.

Aquí irrumpen dos cosas: (A) en La Bodega, tres policías con armas y cachiporras al cinto, uniformes azules y birretes negros, y (B) en la presente crónica del lunes o lunática, y vaya si lunática, una pequeña laguna porque, ante el ingreso de las fuerzas del orden, Dama Satán se hundió como un relámpago al fondo de la trastienda. Sobre lo que pasó en ese lapso, «Hay un hito universal que señala la muerte del discurso», reflexionaría más tarde un semiológico V. «Pipo» González, «cuando un cana se saca su birrete». Al oír que en la parte pública del local se armaban la podrida y el moquete, Dama Satán sacó intrépidamente la nariz detrás de una gran congeladora situada a varios metros de la escena, que escapaba, por ello, a su campo visual, pero no al auditivo, pues este representativo cliente de La Bodega exhibía un alcance y potencia vocales dignos de mejor guión y parlamento, gritando: «¡Me secuestran!», «¡Socorro!» y, sobre todo, reiteradamente: «¡Paaaaaapuuuuuu!» y «¡Otro goooooolazo de Sportivo luqueño con brochette de porotos al spiedo!», o algo muy semejante. Pero de pronto se irguió con inesperada dignidad y dijo: «Quiero agradecer al público asistente a esta ceremonia para mí tan emotiva, al señor Director y a los ministros, a todos los profesores y tortuninjas que han venido esta noche y muy en especial a ese sincero amigo del arte y de las letras que es el arroz quesú», y, seguido por los policías, uno de los cuales inició un aplauso cortado en seco por la mirada del más alto del trío, salió, altivo aunque esposado, del local. El policía que había empezado a aplaudir volvió con papeles y V. «P.» G. prestó declaración de que el procedimiento fue realizado en regla, tras lo cual el guardia rezagado se fue en pos de los demás.

Dama Satán anunció entonces que se iba a ver un corto basado en «El ropero» y una peli sobre «La enamorada», lo que despertó el interés de H. B. y V. G., pero, como el primero tenía que quedarse a atender La Bodega, V. «Pipo» González y Dama Satán partieron sin él hacia el noroeste. Y aquí viene la parte frustrante de esta crónica, oh mis buenos drugos y únicos amigos, porque al pasar delante de la estación de servicio que está a tres cuadras y ver el reloj que tiene enfrente, faltaban diez minutos para las 8 de la noche, hora de inicio de la doble función. V. «Pipo» G. y D. Satán echaron mano de las faltriqueras, sacaron los pasajes, corrieron hasta España y treparon a un raudo 23. El tiempo había volado en la grata compañía de los canas y el orate sin que se dieran cuenta. Bajaron en Tacuary y corrieron dos cuadras hasta Herrera al grito triunfal de «¡Llegamos!», palabra que por poco fue la última pues casi los pisó una camioneta, cruzaron el umbral del Salazar, los paró en seco una dama a la que se sumó un guardia y ambos les señalaron un cartel que decía que no se permitiría el ingreso una vez comenzada la función, «y hace diez minutos comenzó», sonrió, viperina, la dama, mientras el guardia, mirando a V. «P.» G. y a D. S., acariciaba su cachiporra con aire soñador.

Envenenados por la frustración, la injusticia, la envidia, la yeta y el rencor, degradados de pronto a dos parias impuntuales, sudorosos y mugrientos por la prisa, convertidos en dos peligrosos marginales resentidos, llenos de odio y peligrosamente próximos al hampa y la delincuencia, lejos de irse de ahí, V. «Pipo» G. y D. Satán se quedaron merodeando en la vereda, sombríos y sin propósito preciso, salvo un vago deseo de romper los quinotos.

Emergió entonces, angelical, salvífico, mesiánico, querube con anteojos, de las tinieblas de las infectas calles del centro de la urbe, cual foco de cien vatios pero mate y con pantalla beige de papel reciclado, deslizándose como si flotara en una nube o a lomos de un little pony en su playset con escarcha y cabello peinable, algo entre Morning Glory y Chrisantemun, pero de Hasbro, no trucho, un celestial Martinessi cuyo ingreso a la sala nadie osó objetar. 

Y al ver esto, oh mis queridos druguitos y confidentes leales, las lúgubres hordas de los excluidos, compuestas por D. Satán, V. «Pipo» González y otros cuatro indeseables jipis que, por colgados, tampoco se habían ido de ahí, salieron de su letargo y, al unísono, se lanzaron de golpe...

El deber me reclama, así que esta crónica de la función de cine proseguirá, por este baticanal, mañana.
Observación: Estos son hechos totalmente reales. Así que ningún parecido con nada es mera coincidencia. ("No existen...", etcétera, ya saben.)