TESERACTO

Aunque habitamos en un mundo tridimensional, solemos decir que una hoja de papel es un "plano", que es "bidimensional", y, aunque en realidad no lo sea, lo es para nuestro esquema mental de la hoja de papel, de modo que, en ese supuesto plano, si pasamos, de dibujar un cuadrado (o sea, una figura "bidimensional") a dibujar un cubo (una figura "tridimensional"), entonces, decimos, estamos creando la ilusión óptica de la profundidad mediante el uso de la perspectiva. Así, decimos, tenemos la "ilusión" de que hay tres dimensiones en un "plano" (por más que el plano nunca pueda ser una realidad física para nosotros, sino solo un concepto geométrico). Seres que morasen en la bidimensionalidad, quizá no podrían entender ese cubo dibujado. Podría, por eso, nuestro dibujo de un cubo, incluso, ser invisible para los "planos" o los seres del "planeta plano" o los "bidimensionales". Para nosotros, los tridimensionales, eso es el hipercubo. Solo que podemos crear su ilusión, y es como si, desde un lugar imposible, su sombra cayera sobre el universo. El hipercubo es la sombra que proyecta en lo real un absoluto imposible físico.

 

¿Qué se supone que "es" (aunque aún no sea) esa presunta, caprichosa entidad, el "2013"? Asunto de bordes y rayas, de adentros y afueras. "Una botella de Klein / que no puede ni estar llena / ni vacía de cerveza". En fin. Credo quia absurdum est, digamos. Chupemos, saltemos, bailemos. Yo brindo por lo imposible.

MISTERIO DE NOCHEBUENA

Welly, welly, welly, welly, welly, welly, well!

There was me, that is MonTse, Dama Satán, and my droogs, that is B***, my boyfriend, of course, and Ava, my dogfriend.

Dibujo que Emily Brontë hizo de su perro, Keeper

And we sat in the corner trying to make up our rassoodocks what to do with the Christmas eve.

Yes. 

That is a real kick and good for laughs and lashings of the old ultraviolence!

Welly, welly, welly, well! Henos aquí, en Asunción, a unas pocas horas de la Nochebuena de este 2012 terminal. 

Y, por ende, a pocas horas del soundtrack explosivo de los cohetes y el plural descorcharse de las botellas de sidra. ¡Pum! ¡Pum! ¡PUM! Hummm. Y, sobre todo, yummm: ¡inminentes brindis se vienen enseguida para este damasatánico gaznate! Y los de muchos otros, por supuesto.

Welly, well! Eso está hiper-mega-jiga bueno. Yes!

Pero, entretanto, y antes de zarpar rumbo a la ducha y demás menesteres de vanidad y empilchamiento al uso en esta fecha, navego y me estira, no sé si de buena onda que soy o de puro figureti, dejar algo simpático y que tire good vibrations a guisa de damastánico saludo. 

Así que, antes de chupar, veamos, ¿qué puedo postear? 

Algunas navidades ha, pillé este cómic de boicot a la navidad:

Cómic antinavideño en inglés...

Y bueno, lo envié por ahí y a la gente del sitio mundoalterno, re buena onda, le gustó mi capricho y me lo alzaron y me pusieron en un espacio que dice "MONTSERRAT", y encima con mi nombre ¡en letras de cómic y todooooo! =D  AQUÍ EL LINK:

http://www.mundoalterno.com/decimas/ncolaboracion/montserrat_index.htm

...y en francés.

Sí, pegó ese.

Pero como siempre ando haciendo sabotaje y cada tanto me aburre la rutina, por hoy dejaré a otros seguir esa onda y postearé algo diferente y nuevo. 




"Diferente y nuevo", jejejejé. 

Aquí se sonríe el Luzbel que llevo dentro: ¿qué pensarían si dijera esto?:

Cante ahora el coro de los ángeles

Cante ahora la corte celestial

("Cantet nunc io Chorus angelorum / Cantet nunc aula caelestium")

¿Y si añadiera esto?:

El eterno esplendor del Padre eterno

velado por la carne lo veremos

Mi traducción es flexible, pero fiel ("Aeterni Parentis splendorem aeternum / Velatum sub carne videbimus"). ¿Y si prosigo?:

Por nosotros pobre y acostado en paja
démosle calor con los abrazos

("Pro nobis egenum et foeno cubantem / Piis foveamus amplexibus")

¿Y si sigo aún?:

Adeste fideles, laeti, triumphantes,
venite, venite in Bethlehem
Natum videte Regem angelorum
Venite adoremus, venite adoremus,
venite adoremus Dominum
(Acudid fieles alegres, triunfantes / venid, venid a Belén / Ved al nacido Rey de los Ángeles, / venid, adoremos, / venid, adoremos al Señor)

Cantet nunc io Chorus angelorum
Cantet nunc aula caelestium
Gloria, gloria in excelsis Deo
Venite adoremus, venite adoremus,
venite adoremus Dominum
(Cante ahora el coro de los ángeles / cante ahora la corte celestial / Gloria gloria a Dios en las alturas / Venid...)

Aeterni Parentis splendorem aeternum
velatum sub carne videbimus
Deum Infantem, pannis involutum
Venite adoremus, venite adoremus,
venite adoremus Dominum
(El eterno esplendor del Padre eterno / velado por la carne lo veremos / Al Dios niño en un paño envuelto / Venid...)

Ergo qui natus die hodierna
Jesu, tibi sit gloria
Patris aeterni Verbum caro factum
Venite adoremus, venite adoremus,
venite adoremus Dominum
(He aquí al nacido en este día / Que sea para ti, Jesús, la gloria / Hecho carne del Padre eterno el verbo / Venid...)

En grege relicto, humiles ad cunas
vocati pastores adproperant
Et nos ovanti gradu festinemus
Venite adoremus, venite adoremus,
venite adoremus Dominum
(Humildes pastores dejan sus rebaños / y acuden con prisa a este llamado / y nosotros también con paso alegre / venid y adoremos al Señor)

Pro nobis egenum et foeno cubantem
Piis foveamus amplexibus
Sic nos amantem quis non redamaret?
Venite adoremus, venite adoremus,
venite adoremus Dominum
(Por nosotros pobre y acostado en paja / démosle calor con los abrazos / ¿Cómo no amar a quien así nos ama? / Venid y adoremos, / venid y adoremos al Señor)

¿Y si os dijese: "Escuchadlo ahora todo"?:

Un día yo también, Dama Satán, en mi versión (dentro de lo que cabe) ciudadana y civil de la bien o mal llamada Montserrat Álvarez, escribí un POEMA CRISTIANO:

POEMA CRISTIANO

Señor Dios que en viejos tiempos severo monarca fuiste y que sentado
en Tu trono de gloria con el mundo en Tu diestra gobernaste el destino
ahora me espanta pensar en que Tu inabarcable y pleno Ser pudo hacerse 
                                                                                                 pequeño
pequeño como un niño y me da miedo
imaginar Tu pobre camita los precarios ropajes y pañales
el frío del invierno en las carnes de tan pequeño niño
la gloria dolorosa de la madre bendita por hecho tan enorme y tan 
                                                                              desamparado
la honda desolación de la carne mortal que para todo un Dios se hace refugio
el tembloroso abrazo el don nutricio lleno de compasión y de vergüenza
Si viese niño tal con tan desnudas carnes en tan pobre camita
Si tal niño pudiese yo tan solo mirar   milagro tan terrible que solamente 
                                                                            pensar en él espanta  

Todo un Dios que se humilla
se cegaran mis ojos ante tanto esplendor de Tu miseria  los ropajes
precarios contra el frío  los zurcidos pañales de los pobres
los zurcidos pañales del amor de los pobres  el impotente amparo del amor 
                                                                                           de los pobres
los ojos deslumbrados de los pobres ante tan gran milagro de la carne que 
                                                                                 apenas si se atreven 

a rozar con los dedos  al que tan poco amparo le pueden ofrecer
tan gran milagro vejado por el hambre  tan gran milagro vejado por el frío  
                                                                                     tan gran milagro 

muriendo en todas partes  el impotente amparo del amor de los pobres

Si tan sólo pudiese yo mirar Ser tan enorme 

vuelto algo tan ínfimo  Tan desbordante don inconcebible  El frío del 
                                                                                          invierno
lacerando las carnes de tan pequeño niño  los sabañones en los deditos 
                                                                                               blandos
de Dios tan poderoso  Cosa que excede todo entendimiento  Cosa que aterra
como algo desmedido  Los zurcidos pañales el impotente amparo del amor 
                                                                                           de los pobres

Edith Wharton leyendo con su perro

¿Y qué es este misterio, fuera de todo presunto credo, saber, religión, de lo que así se nos dice que ahora nace y aguarda? ¿Todo lo amado y perdido, es eso lo "Eterno", o "Dios", o el sentido de las cosas? ¿Recuperado en un perenne instante que existía desde antes de cada comienzo y seguirá existiendo después de cada fin, como en el violento júbilo de un gran sueño sin historia?


¿Y qué cabe decir sobre un misterio? 

¿Y si os dijera que existe una silla en un banquete que ha sido hecha y dispuesta para cierto individuo en particular y para ningún otro y que nunca podría ser lo mismo si uno solo de nosotros no acudiera a la fiesta y su silla se quedara vacía entre las demás durante todo el resto de la noche? 

¿Y si os dijera que sé que el vasto fruto del mundo está maduro por fin y que muy pronto habrá que cosecharlo? ¿Y si solo os dijera: para todos nosotros, kamaradas humanos, para todas las cosas, MUY FELIZ NAVIDAD? 

Para todas las piedras y los cielos, los hombres y los árboles, todos los seres y los elementos, y todo lo que está y lo que no está, habrá un milagro, como debe ser. 

Así que adeste, fideles, laeti, triumphantes. A beber por nosotros, los que participamos aún de esta ardiente guerra, y en memoria también de los caídos. 

Pues aunque hayas caído no te irás, porque con mi palabra yo te nombro, y mi palabra te sigue saludando parar siempre, y más allá del tiempo y de la muerte. 

Así, yo te recuerdo, Boris. Sí, "Yo recuerdo", que en un dialecto antiguo se decía: "Amarcord". 

¡Bebamos y riamos, fideles, esta noche! Bebamos y vivamos, kamaradas.

Por todo lo que es hermoso y merece eternidad. 

KIRIRÏSIS

¡Blog nuevo, blog nuevo, blog nuevo, blog, blog, nuevo, nuevo, yupi, yupi, yupi, yupi! El blog del Colectivo de Creación y Crítica KIRIRIKRÏSIS. Etimológicamente, el nombre es un curioso engendro grecoguaraní, del griego "krisis", raíz de nuestro vocablo "crítica", y el guaraní "kirirí", "silencio". En la página se describe a KIRIRICRÏSIS así: "agrupación de individuos que se juntan con la intención de compartir lecturas, visiones, gustos, regustos y malestares sobre la literatura y el mundo". No se menciona la intención de compartir cerveza, pero en mi reunión de hace un mes con uno de ellos fue lo que más se compartió, aunque también hubo un buen desparrame de lo que sí se enumera en el párrafo que he citado de su blog.

Blog en el cual, aunque solo tiene un par de meses de vida, ya se van sumando unos cuantos artículos bastante infrecuentes en sus planteamientos, por decir lo menos. Hasta la fecha, estos son: Miedo a la crítica, por Cristino Bogado, una de las mil caras del escritor y francotirador también conocido como Kurupí; ¿"Rompiendo pasaportes"?, por Lorenzo Zuccolillo, suerte de alter ego que, no contento con romperle el pasaporte, en noches de luna llena usurpa la envoltura corpórea de Javier Rodríguez Alcalá; Cronos contra los relojes, por este pechito diabólico que aquí les habla e interpela, o sea, yo, Dama Satán, en mi versión civil de MAD-moiselle Montserrat Álvarez; Mar Paraguayo de Wilson Bueno: La Marafona de Guaratuba, por Christian Kent; y La paja y el ojo ajeno, por Hugo Braga, de sugerente apellido. Lean y opinen los que se animen; los desacuerdos no se reprimen. Si no te gusta ni te compete, clavá tu dardo, que habrá moquete. Toda polémica es rica si la gente no se achica --pero siempre es aun mejor cuando alguien va y la publica. Para ver el nuevo blog de la gente de KIRIRIKRÏSIS, aquí tenéis el enlace:

http://kiririsis.blogspot.com/

PUNK'S NOT DEAD, PUNK'S DEAD, PUNK'S UNDEAD, PUNK'S ZOMBIE

"Punk's not dead", yes!, yes indeed, punk's not dead. But, at the same time, I know punk's dead, and i know both phrases are truth --and, maybe, as Dama Satán, I'll better say "Punk's undead", "Punk's zombie". Because of you can't buy another people's history. To be a punk means a lot of things you can't buy now. To be a punk means to be born in the 1950's or even in the 1940's, because of a lot of really deep reasons, and to be born in a low-middle working class. That is, to be a punk means to be part of a no-future working class. And to be a punk means to be fifteen or eighteen or twenty years old, not much more than this. 

To be a punk means that people hates you so much, that they will stop their cars to beat you. Means that London police takes you pictures when you're just walking to nowhere. Means take risk. Because you've got not choice. Means danger. 

People who live in that far space-and-time-streets-corner, as I call this historic moment, could be punk, and they could still be punk, and you can called them "punks" yesterday, today, tomorrow, and for ever. But, for all the others, and I mean ALL the others, and even for those who call themselves "punks" today --perhaps, especially for those ones--, punk is dead. Today punk's an aesthetic form integrated in every kind of publicitary and fashion images and products, and in various art products too --a form that (in the best cases, of course) breaks order, and simmetry, and enriches with visual paradoxes, and with caothic retorical resources, for example, today's art, today's literature and even today's philosophy (or, well, that's only the way Montse Álvarez see our contemporary culture, at least). Today's punk musicians? You hardly can call them musicians. And, obviously, they where never punks. 

Próximamente, un ensayo más y mejor pensado sobre este tema. Esta vez, por supuesto, en español. Escribí lo anterior (vide supra) en inglés solo porque se me "pegó" o se me "quedó", por inercia, el pensar en ese idioma (que no domino; es una atrocidad que escriba en él) después de ver (parte, luego lo veré completo) el material.



Zenkyu, sir Charles Da Ponte, por darme a conocer el material; me ha despertado las ganas de escribir sobre este tema que considero tan mío y tan damasatánico y, por ende, así lo haré. (Y recuerde que se acerca Navidad; tal vez tenga usted por ahí bajo la manga algún otro regalito como este.)