AYER, VIERNES, EN PARÍS...

...murió Yves Bonnefoy a los 93 años. Aquí un recuerdo:

Un souvenir

Il semblait très âgé, presque un enfant,
il allait lentement, la main crispée
sur un lambeau d´étoffe trempée de boue.
Ses yeux fermés, pourtant. Ah, n´est-ce pas

que croire se souvenir est le pire leurre,
la main qui prend la nôtre pour nous perdre?
Il me parut pourtant qu´il souriait
lorsque bientôt l´enveloppa la nuit.

Il me parut? Non, certes, je me trompe,
le souvenir est une voix brisée,
on l´entend mal, même si on se penche.

Et pourtant on écoute, et si longtemps
que parfois la vie passe. Et que la mort
déjà dit non à toute métaphore.

Un recuerdo

Parecía muy viejo, casi un niño,
andaba lentamente, la crispada mano 
aferraba un trapo lleno de barro.
Con los ojos cerrados, sin embargo. 
                              Ah, ¿no es cierto

que creer recordar es el peor engaño,
la mano que toma la nuestra para extraviarnos?
No obstante, me pareció que sonreía
cuando pronto lo envolvió la noche.

¿Me pareció? No, ciertamente; yo me engaño:
el recuerdo es una voz quebrada
que no se entiende bien, ni aun si nos inclinamos.

Y, sin embargo, uno escucha, y entretanto
 la vida a veces pasa. Y ya la muerte
le dice que no a toda metáfora.

(Versión en español: Montserrat Álvarez)